diciembre 28, 2012
Por qué escribimos
Uno hace versos y ama
la extraña risa de los niños,
el subsuelo del hombre
que en las ciudades ácidas disfraza su leyenda,
la instauración de la alegría
que profetiza el humo de las fábricas.
Uno tiene en las manos un pequeño país,
horribles fechas,
muertos como cuchillos exigentes,
obispos venenosos,
inmensos jóvenes de pie
sin más edad que la esperanza,
rebeldes panaderas con más poder que un lirio,
sastres como la vida,
páginas, novias,
esporádico pan , hijos enfermos,
abogados traidores
nietos de la sentencia y lo que fueron,
bodas desperdiciadas de impotente varón,
madre, pupilas, puentes,
rotas fotografías y programas.
Uno se va a morir,
mañana,
un año,
un mes sin pétalos dormidos;
disperso va a quedar bajo la tierra
y vendrán nuevos hombres
pidiendo panoramas.
Preguntarán qué fuimos,
quienes con llamas puras les antecedieron,
a quienes maldecir con el recuerdo.
Bien.
Eso hacemos:
custodiamos para ellos el tiempo que nos toca.
ROQUE DALTON
diciembre 25, 2012
diciembre 22, 2012
diciembre 19, 2012
Las tres rejas
El joven discípulo de un filósofo sabio llega a su casa y le dice:
-Maestro, un amigo estuvo hablando de ti con malevolencia...
-¡Espera! -lo interrumpe el filósofo-. ¿Hiciste pasar por las tres rejas lo que vas a contarme?
-¿Las tres rejas? -preguntó su discípulo.
-Sí. La primera es la verdad. ¿Estás seguro de que lo que quieres decirme es absolutamente cierto?
-No. Lo oí comentar a unos vecinos.
-Al menos lo habrás hecho pasar por la segunda reja, que es la bondad. Eso que deseas decirme, ¿es bueno para alguien?
-No, en realidad no. Al contrario...
-¡Ah, vaya! La última reja es la necesidad. ¿Es necesario hacerme saber eso que tanto te inquieta?
-A decir verdad, no.
-Entonces... -dijo el sabio sonriendo-, si no es verdad, ni bueno ni necesario, sepultémoslo en el olvido.
Anónimo
diciembre 16, 2012
HE LEÍDO
"Entre Les Martres y Saint-Amand-le-Petit está la población de Castelnau, a orillas del Beune grande. A Castelnau me destinaron en 1961: supongo que también dan destino a los demonios en los Círculos de las profundidades; y, de voltereta en voltereta, van avanzando hacia el agujero del embudo de la misma forma que vamos deslizándonos nosotros hacia la jubilación. Yo aún no había caído del todo, era mi primera plaza, tenía veinte años. No hay estación en Castelnau; es un lugar perdido; unos autobuses de línea que salen por la mañana de Brive o de Périgueux lo sueltan a uno allí muy tarde, al final de trayecto. Llegué de noche, no poco atontado, en pleno galope de unas lluvias de septiembre encabritadas contra los faros, entre el golpeteo de los limpia parabrisas de buen tamaño; no vi nada del pueblo, la lluvia era..."
diciembre 13, 2012
PADRE
Padre no ha leído nunca a Joyce,
ni a Flannery O'Connor,
padre no ha leído nunca a Carver.
Padre trabajaba de sol a sol
como una bestia de carga.
A padre no le gusta Beethoven
sufre de los hombros.
No le gustan Mozart, Telemann o Mahler
no soporta el dolor de espalda.
Padre trae el pan a casa
y no tiene tiempo para mariconadas.
Padre no distingue el Art nouveau del Dadaísmo
y no conoce el pensamiento
de Kierkegaard o de Engels.
Cuando el cielo está nublado
a padre le aplasta el peso se su sombra.
Cuarenta años
para comprender y admirar a padre,
a mi padre
que trabajaba
de sol a sol.
Mucho leer
para no saber nada.
JORGE ESPINA De su libro REVERDECER
diciembre 06, 2012
Sólo extranjero
En Lauros la casa más alta una iglesia,
aquí las casas más altas los bancos.
En Lauros mandaba y decía un partido,
aquí dos partidos deciden lo mismo.
En Lauros: nosotros los vascos
y vosotros los españoles.
Madrid: nosotros los españoles
y vosotros los inmigrantes.
Así lo veo.
Por más vueltas que dé la peonza,
siempre se imponen los concluidos.
Lo único digno es ser extranjero.
Sólo extranjero.
Como son los libres
o los que quieren serlo.
BATANIA, poeta Neorrabioso.
En Lauros la casa más alta una iglesia,
aquí las casas más altas los bancos.
En Lauros mandaba y decía un partido,
aquí dos partidos deciden lo mismo.
En Lauros: nosotros los vascos
y vosotros los españoles.
Madrid: nosotros los españoles
y vosotros los inmigrantes.
Así lo veo.
Por más vueltas que dé la peonza,
siempre se imponen los concluidos.
Lo único digno es ser extranjero.
Sólo extranjero.
Como son los libres
o los que quieren serlo.
BATANIA, poeta Neorrabioso.
diciembre 03, 2012
Desde que estoy fuera del mundo la sombra va ganando terreno, habito muy cerca de ti. La arena, el sur, los hijab y el proyecto de tus ojos. La manera de soñar y allí ser feliz. Sin saber, sin manual, sin caricia, sólo empezar a cimentar, piedras, cables, a devorar palabras como sogas. Al final las cosas que lo cercan, la arena, al lado tu mano, al fondo la ciudad que despierta a las cinco de la mañana con la primera llamada a la oración. La proyección repetida de los hijab en las copas de vino, la dulzura de los dátiles, la ilusión de no quebrar, de vivir hasta allí, de buscar, de descubrir. Quizá estar vivo sea algo parecido, o quizá sea esto simplemente.
MARÍA JESÚS SILVA
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