agosto 29, 2013

Mujer
Viajar en ti
quiere decir quedarse



Efrain Bartolome

agosto 24, 2013

 

María Teresa Cervantes (Murcia, 1931). Dice: "La poesía es el bello recuerdo de lo apenas conocido en el recogimiento de la hora azul, cuando loa estrellas apuntan en el cielo pálidas y tiernas. Cada poeta encierra su secreto."

LE DIJE ADIÓS A TODO...
Le dije adiós a todo:
al tejado más alto de mi barrio,
al cielo, a las palmeras,
al autobús que me llevaba al centro
y a aquellos que llamaba mis amigos.
Me despedí del puerto y de sus faros,
de aquel marino de los ojos negros
que me enviaba pétalos de rosa.
Me separé del sol en su poniente,
de los bancales secos de Levante,
de los cardos del borde del sendero
y de todo el camino que recorrí hasta entonces.
Humanamente me despedí de Dios,
le dije: «No te puedo entender»
y de algo más terrible como el hecho
de despedirme a secas de mí misma.
Me sentí adulta una noche
en la boca de un metro de París.
Tomé conocimiento de algo nuevo
que nunca pude comparar con nada.
María Teresa Cervantes
Antología Sharon Keefe Ugalde, 2007 En Voz Alta. Poesía Hiperión


agosto 21, 2013

¿En qué consiste exactamente que algo sea “poético”?

Probablemente cada uno de nosotros tiene una idea diferente de lo que significa el concepto “música”. Puede que incluso tengamos ideas muy distintas sobre absolutamente todo, ya que, como sabemos hace mucho tiempo, la “realidad” no existe. Existen, como mucho, miles de ojos de moscas aturdidas que desean saber, y comprender qué es lo que nos rodea. El caso es que, en algunas ocasiones, un emisor cualquiera decide que algo de lo que está en ese momento observando es “poético”. ¡Cuidado! Es muy probable que esté utilizando este término como sinónimo de “bonito”, tal como últimamente se utiliza “surrealista” para decir “muy raro”. Y, sin embargo, la poesía no siempre es bella, hermosa o dulce. Hay poemas despiadados, crueles, ambiguos, retorcidos, agónicos, letales.
“Poético es el lenguaje que oscila entre el sonido y el sentido”, según Paul Valéry. Si seguimos esta definición, podemos considerar poético todo acontecimiento que se escape a nuestro anhelo de sentido, que escamotee a la realidad una porción de música, que repte entre dos mundos, entre dos desconocimientos; todo lo que nos sumerge en el extrañamiento, anulando nuestra necesidad de comprensión, y nos hace bailar.
La vida, en sí, es poética. O debería serlo.
Gonzalo Escarpa

agosto 18, 2013

al caer la tarde,
el viento entre los robles del río Nara
parece ya de otoño,
pero las abluciones nos indican
que todavía es verano

(Verano, Shinchokusenshû)

kaze soyogu
nara no ogawa no
yûgure wa
misogi zo natzu no
shirushi narikeru

*Misogi es una especie de ablución.Cuando empieza el verano, se cerebra la ceremonia de purificación del sexto mes del calendario lunar, conocida como mina-zuki-barae, para limpiarse de los pecados de la primavera a mitad de año, incluídos los amores alícitos. Kakekotoba; Nara es el nombre del río, pero significa también "roble"

agosto 12, 2013

 
Sábado, catorce de noviembre. Mi calendario dice que el sol saldrá hoy a las siete en punto de la mañana y se pondrá a las dieciséis cincuenta y ocho. Dice también que la Iglesia celebra la festividad de San Serapión, abogado contra los cólicos, y que hace tres días hubo una luna llena en Aries.  
Ahora son precisamente las siete. Ni un minuto más ni un minuto menos. Eso significa que, según el calendario, en este preciso instante el sol estará saliendo por detrás del mar.
Julieta, que se ha pasado la noche durmiendo sobre la butaca azul del televisor, corre a mi habitación, se planta de un salto encima de la cama y me pasa el rabo por la mejilla. Es su forma de despertarme. Pocas mujeres lo harían con tanta dulzura.

LA SOLEDAD DE LOS PIRÓMANOS, de Javier Tomeo.

agosto 08, 2013

HE LEÍDO


Día trescientos cinco

He visto danzar el aire. Sin evocaciones ni engaños literarios. No cabe el lirismo al otro lado de la frontera. Detrás de esa delgada línea donde tú y yo somos otros. Los acordes de la música no nos apaciguan. Luego, tu mano, dejada caer con distraído instinto, en la rodilla. El humo te rodea y un rayo destella en la vertical de tu mirada.

JUAN GRACIA ARMENDÁRIZ
De su libro PIEL ROJA (Demipage, 2012)

agosto 05, 2013

agosto 01, 2013





Nunca ha sido tan tarde a las cuatro menos cuarto como hoy. Cualquier futuro no será mejor y cualquier tiempo pasado no lo fue. Vivimos de soplos y quedamos suspendidos en el aire repleto de partículas de sal, aunque supongo que siempre ha sido así. Hay una alteración al amanecer, un movimiento de émbolo, como si anocheciera, donde extraños aullidos dañan el corazón. Una suerte de caos y hermosura. 
María Jesús Silva
Fotografía: María Jesús Silva