Mujer
Viajar en ti
quiere decir quedarse
Efrain Bartolome
agosto 29, 2013
agosto 27, 2013
agosto 24, 2013
María Teresa Cervantes (Murcia, 1931). Dice: "La poesía es el bello recuerdo de lo apenas conocido en el recogimiento de la hora azul, cuando loa estrellas apuntan en el cielo pálidas y tiernas. Cada poeta encierra su secreto."
LE DIJE ADIÓS A TODO...
Le dije adiós a todo:
al tejado más alto de mi barrio,
al cielo, a las palmeras,
al autobús que me llevaba al centro
y a aquellos que llamaba mis amigos.
Me despedí del puerto y de sus faros,
de aquel marino de los ojos negros
que me enviaba pétalos de rosa.
Me separé del sol en su poniente,
de los bancales secos de Levante,
de los cardos del borde del sendero
y de todo el camino que recorrí hasta entonces.
Humanamente me despedí de Dios,
le dije: «No te puedo entender»
y de algo más terrible como el hecho
de despedirme a secas de mí misma.
Me sentí adulta una noche
en la boca de un metro de París.
Tomé conocimiento de algo nuevo
que nunca pude comparar con nada.
María Teresa Cervantes
Antología Sharon Keefe Ugalde, 2007 En Voz Alta. Poesía Hiperión
agosto 21, 2013
¿En qué consiste exactamente que algo sea “poético”?
Probablemente cada uno de nosotros tiene
una idea diferente de lo que significa el concepto “música”. Puede que
incluso tengamos ideas muy distintas sobre absolutamente todo, ya que,
como sabemos hace mucho tiempo, la “realidad” no existe. Existen, como
mucho, miles de ojos de moscas aturdidas que desean saber, y comprender
qué es lo que nos rodea. El caso es que, en algunas ocasiones, un emisor
cualquiera decide que algo de lo que está en ese momento observando es
“poético”. ¡Cuidado! Es muy probable que esté utilizando este término
como sinónimo de “bonito”, tal como últimamente se utiliza “surrealista”
para decir “muy raro”. Y, sin embargo, la poesía no siempre es bella,
hermosa o dulce. Hay poemas despiadados, crueles, ambiguos, retorcidos,
agónicos, letales.
“Poético es el lenguaje que oscila entre
el sonido y el sentido”, según Paul Valéry. Si seguimos esta definición,
podemos considerar poético todo acontecimiento que se escape a nuestro
anhelo de sentido, que escamotee a la realidad una porción de música,
que repte entre dos mundos, entre dos desconocimientos; todo lo que nos
sumerge en el extrañamiento, anulando nuestra necesidad de comprensión, y
nos hace bailar.
La vida, en sí, es poética. O debería serlo.
Gonzalo Escarpa
agosto 18, 2013
al caer la tarde,
el viento entre los robles del río Nara
parece ya de otoño,
pero las abluciones nos indican
que todavía es verano
(Verano, Shinchokusenshû)
kaze soyogu
nara no ogawa no
yûgure wa
misogi zo natzu no
shirushi narikeru
*Misogi es una especie de ablución.Cuando empieza el verano, se cerebra
la ceremonia de purificación del sexto mes del calendario lunar,
conocida como mina-zuki-barae, para limpiarse de los pecados de la
primavera a mitad de año, incluídos los amores alícitos. Kakekotoba;
Nara es el nombre del río, pero significa también "roble"
agosto 15, 2013
agosto 12, 2013
Sábado,
catorce de noviembre. Mi calendario dice que el sol saldrá hoy a las
siete en punto de la mañana y se pondrá a las dieciséis cincuenta y
ocho. Dice también que la Iglesia celebra la festividad de San Serapión,
abogado contra los cólicos, y que hace tres días hubo una luna llena en
Aries.
Ahora son precisamente las siete. Ni un minuto más ni
un minuto menos. Eso significa que, según el calendario, en este preciso
instante el sol estará saliendo por detrás del mar.
Julieta,
que se ha pasado la noche durmiendo sobre la butaca azul del televisor,
corre a mi habitación, se planta de un salto encima de la cama y me pasa
el rabo por la mejilla. Es su forma de despertarme. Pocas mujeres lo
harían con tanta dulzura.
LA SOLEDAD DE LOS PIRÓMANOS, de Javier Tomeo.
agosto 08, 2013
HE LEÍDO
Día trescientos cinco
He visto danzar el aire. Sin evocaciones ni engaños literarios. No cabe el lirismo al otro lado de la frontera. Detrás de esa delgada línea donde tú y yo somos otros. Los acordes de la música no nos apaciguan. Luego, tu mano, dejada caer con distraído instinto, en la rodilla. El humo te rodea y un rayo destella en la vertical de tu mirada.
JUAN GRACIA ARMENDÁRIZ
De su libro PIEL ROJA (Demipage, 2012)
agosto 05, 2013
agosto 01, 2013
Nunca ha sido tan tarde a las
cuatro menos cuarto como hoy. Cualquier futuro no será
mejor y cualquier tiempo pasado no lo fue. Vivimos de soplos y quedamos
suspendidos en el aire repleto de partículas de sal, aunque supongo que siempre
ha sido así. Hay una alteración al amanecer, un movimiento de émbolo, como si
anocheciera, donde extraños aullidos dañan el corazón. Una suerte de caos y
hermosura.
María Jesús Silva
Fotografía: María Jesús Silva
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