DESALMADA

Me ocupas la mitad del corazón,
un pulmón, una oreja, un brazo, un ojo,
una pierna, un riñón, medio cerebro.
Me inutilizas la mitad de mí,
funciono a medio gas, respiro poco,
me muevo con torpeza, pienso mal,
me fatigo, soy lenta.
Del alma no te basta la mitad,
me la has robado toda.

AMALIA BAUTISTA
Del libro FALSA PIMIENTA. Editorial Renacimiento

 

LA VIDA RESPONSABLE

Conducir sin tener un accidente, comprar desodorante y macarrones y cortales las uñas a mis hijas. Madrugar otra vez, tener cuidado de no decir incoveniencias, luego esmerarme en la prosa de unos folios que me importan exactamente un bledo y darme colorete en las mejillas. Recordar la consulta del pediatra, contestar al correo, tender ropa, declarar los ingresos, leer libros y hacer unas llamadas por teléfono. Me gustaría permitirme el lujo de tener todo el tiempo que quisiera para hacer un montón de cosas raras, cosas innecesarias, prescindibles y, sobre todo, inútiles y bobas. Por ejemplo, quererte con locura. 

Amalia Bautista