ALOCUCIÓN PAGANA
¿Es que, acaso, estimáis que por creer
en la inmortalidad,
os tendrá que ser dada?
Es obra de la fe, del egoísmo
o la desolación.
Y si existe, no importa no haber creído en ella:
respuestas ignorantes son todas las humanas
si a la muerte interroga.

Seguid con vuestros ritos fastuosos, ofrendas a los dioses,
o grandes monumentos funerarios,
las cálidas plegarias, vuestra esperanza ciega.
O aceptad el vacío que vendrá,
en donde ni siquiera soplará un viento estéril.
Lo que habrá de venir será de todos,
pues no hay merecimiento en el nacer
y nada justifica nuestra muerte.

FRANCISCO BRINES
De "Aún no" 1971
Imagen: Monumento funerario del cementerio de Staglieno en Génova.

FRANCISCO BRINES

Francisco Brines (Oliva, Valencia, 1932) es uno de los poetas destacados de la Generación del 50. Es autor de Las brasas (Rialp; Madrid, 1960), El santo inocente (Poesía para todos; Madrid, 1965), Palabras a la oscuridad (Ínsula; Madrid, 1966), Aún no (Llibres de Sinera; Barcelona, 1976), Insistencias en Luzbel (Visor; Madrid, 1977), Poemas excluidos (Renacimiento; Sevilla, 1985), El otoño de las rosas (Renacimiento; Sevilla, 1986), La rosa de las noches (Cuadernos de Cristal; Avilés, 1986), Poemas a D.K. (El mágico íntimo; Sevilla, 1986), La última costa (Tusquets; Barcelona, 1995) y Amada vida mía (Fundación Salamanca Ciudad de Cultura; Salamanca, 2004). Todos sus versos escritos hasta el año 1997 están recogidos en el volumen Poesía completa (1960 – 1997); Tusquets; Barcelona, 1997.

Un poema:

SUCESIÓN DE MÍ MISMO

Es ardiente el pasado, e imposible:
breve noche de amor conmigo mismo.
F.B.


Al aire del jardín
la cama está revuelta de sábanas y luna,
y en ellas está el cuerpo solitario y desnudo.
Velan los ojos, en las sombras del pino plateado,
la hiedra de las tapias,
y la vida furtiva de los astros.

Un bulto juvenil de la penumbra surge
y ha subido sin ropas a mi lecho,
y en la tarea del amor completa
la noche ahora tan breve.
Este mudo muchacho está encendido
de una pasión oscura y alejada,
y sus dientes furiosos y su lengua dulcísima
rescatan de mi carne la densidad del tiempo.
En el azar del mundo su vida ha retornado
con revueltos cabello, y ahora mudo,
y ha cruzado después las puertas de la noche.

Desde el balcón le espío
llegar hasta la esquina de la casa,
y allí ha permanecido en la mejilla de la primera luz.
Con el sol y los pájaros el día se hace largo,
y en la esquina el muchacho ya es este mudo anciano
que vigila el balcón,
allí donde él se mira con un cuerpo aún robusto y fatigado.

Borrada juventud , perdida vida, ¿en qué cueva de sombras
arrojar las palabras?

FRANCISCO BRINES
Poema incluido en el libro Poesía completa (1960 – 1997). Tusquets; Barcelona, 1997.

Imagen: http://www.elpais.com/