El pasillo de los olvidados conserva el olor de la sal, el calor del sol extraviado en una ventana, la luz desteñida por una habitación. Es un teatro con escenas interminables donde todo acaba y vuelve a empezar. Desde las butacas se escuchan aplausos, risas, gritos, abucheos. La cortina se abre y de la habitación redonda saltan las sombras de los locos espantados, los pájaros ciegos desvanecidos con las alas cortadas. Se cierra la cortina y pasan la mitad de los días a oscuras.

MARÍA JESÚS SILVA

FELIZ AÑO!!!!!!!!

Dentro de veinte años te arrepentirás más de las cosas que no has hecho que de las que hiciste. Así que suelta amarras, navega más allá del puerto seguro. Que el viento empuje las velas. Explora. Sueña. Descubre.

(Mark Twain)

Por qué escribimos

Uno hace versos y ama

la extraña risa de los niños,

el subsuelo del hombre

que en las ciudades ácidas disfraza su leyenda,

la instauración de la alegría

que profetiza el humo de las fábricas.


Uno tiene en las manos un pequeño país,

horribles fechas,

muertos como cuchillos exigentes,

obispos venenosos,

inmensos jóvenes de pie

sin más edad que la esperanza,

rebeldes panaderas con más poder que un lirio,

sastres como la vida,

páginas, novias,

esporádico pan , hijos enfermos,

abogados traidores

nietos de la sentencia y lo que fueron,

bodas desperdiciadas de impotente varón,

madre, pupilas, puentes,

rotas fotografías y programas.


Uno se va a morir,

mañana,

un año,

un mes sin pétalos dormidos;

disperso va a quedar bajo la tierra

y vendrán nuevos hombres

pidiendo panoramas.


Preguntarán qué fuimos,

quienes con llamas puras les antecedieron,

a quienes maldecir con el recuerdo.


Bien.

Eso hacemos:

custodiamos para ellos el tiempo que nos toca.


ROQUE DALTON

FELIZ NAVIDAD PARA TODOS

Fotografía de Roberto Herrero

¡Aprende a comer mi boca!

Coloca primero los labios, luego fuerza dulcemente la línea de mis dientes.


El suicidio y el canto. Poesía popular de las mujeres pastún de AfganistaN. Versión Clara Janés.

Ediciones del oriente y del mediterráneo

Las tres rejas


El joven discípulo de un filósofo sabio llega a su casa y le dice:

-Maestro, un amigo estuvo hablando de ti con malevolencia...

-¡Espera! -lo interrumpe el filósofo-. ¿Hiciste pasar por las tres rejas lo que vas a contarme?

-¿Las tres rejas? -preguntó su discípulo.

-Sí. La primera es la verdad. ¿Estás seguro de que lo que quieres decirme es absolutamente cierto?

-No. Lo oí comentar a unos vecinos.

-Al menos lo habrás hecho pasar por la segunda reja, que es la bondad. Eso que deseas decirme, ¿es bueno para alguien?

-No, en realidad no. Al contrario...

-¡Ah, vaya! La última reja es la necesidad. ¿Es necesario hacerme saber eso que tanto te inquieta?

-A decir verdad, no.

-Entonces... -dijo el sabio sonriendo-, si no es verdad, ni bueno ni necesario, sepultémoslo en el olvido.

Anónimo

HE LEÍDO

                                                            



"Entre Les Martres y Saint-Amand-le-Petit está la población de Castelnau, a orillas del Beune grande. A Castelnau me destinaron en 1961: supongo que también dan destino a los demonios en los Círculos de las profundidades; y, de voltereta en voltereta, van avanzando hacia el agujero del embudo de la misma forma que vamos deslizándonos nosotros hacia la jubilación. Yo aún no había caído del todo, era mi primera plaza, tenía veinte años. No hay estación en Castelnau; es un lugar perdido; unos autobuses de línea que salen por la mañana de Brive o de Périgueux lo sueltan a uno allí muy tarde, al final de trayecto. Llegué de noche, no poco atontado, en pleno galope de unas lluvias de septiembre encabritadas contra los faros, entre el golpeteo de los limpia parabrisas de buen tamaño; no vi nada del pueblo, la lluvia era..."

PIERRE MICHON, El origen del mundo

PADRE

Padre no ha leído nunca a Joyce,

ni a Flannery O'Connor,

padre no ha leído nunca a Carver.

Padre trabajaba de sol a sol

como una bestia de carga.

A padre no le gusta Beethoven

sufre de los hombros.

No le gustan Mozart, Telemann o Mahler

no soporta el dolor de espalda.

Padre trae el pan a casa

y no tiene tiempo para mariconadas.

Padre no distingue el Art nouveau del Dadaísmo

y no conoce el pensamiento

de Kierkegaard o de Engels.

Cuando el cielo está nublado

a padre le aplasta el peso se su sombra.

Cuarenta años

para comprender y admirar a padre,

a mi padre

que trabajaba

de sol a sol.

Mucho leer

para no saber nada.  

JORGE ESPINA De su libro REVERDECER

Estábamos en el Paraíso
y en el Paraíso nunca pasa nada.

Jaime Sabines

Sólo extranjero


En Lauros la casa más alta una iglesia,
aquí las casas más altas los bancos.

En Lauros mandaba y decía un partido,
aquí dos partidos deciden lo mismo.

En Lauros: nosotros los vascos
y vosotros los españoles.
Madrid: nosotros los españoles
y vosotros los inmigrantes.

Así lo veo.
Por más vueltas que dé la peonza,
siempre se imponen los concluidos.

Lo único digno es ser extranjero.

Sólo extranjero.

Como son los libres
o los que quieren serlo.

BATANIA, poeta Neorrabioso.