Boletín actividades marzo 2014

	Lunes 3 de marzo Mª Jesús Silva presenta "El desorden de noviembre"
	Ciclo Panorama Literario Auditorio del Centro, 19.30 h
	“Todo ocurre cuando alguien tiene que abandonar una casa, entonces parte de las cosas materiales que habitaron con nosotros nos van hablando, algunas nos cuentan de un pasado, de lo que ocurrió, de cómo fue. Otras nos hablan del presente, de lo que sienten en el momento de ser empaquetadas o relegadas al abandono. Toda la casa es un desorden, porque esa vida está confusa. Ocurre en noviembre, mientras noviembre avanza y nosotros nos alejamos, huimos para siempre de lo que ocupó una parte de la vida.”

Ellos (miles)

al otro lado de la alambrada

dijeron que estaban locos

que no pensaban las cosas

y saltaban al vacío

desesperados

muertos ya.

Ellos (cientos)

intentaban atravesar las concertinas

ensangrentados

con el paladar reseco y abierto

caían del otro lado

y ya prisioneros

se dejaban hacer

vencidos les recogían

les cubrían con mantas

les curaban las heridas.

Ni siquiera podían hablar

ni quejarse

ni llorar

miraban todo y nada

con sus ojos mansos

llenos de miedo pedían perdón

les daban agua y leche

y a los que sobrevivían

les mandaban de vuelta a su país.

Nuestras vidas se rozaron un instante.

María Jesús Silva

Casi un ruido o  el rastro de un ruido.  Quizás

arcilla, buque, embozo o temporal.   Tan

brusca  como el cuerno sin hueso de los

rinocerontes.   O tan morosa como una hebra

tensando el espacio invisible de los

márgenes – hebra en equilibrio – 

[piedra,cálamo:

 una 

granada/maraca/sonajero         

con ortigas rojas en su interior]

Una piel  lista para de-mudar, para evadir

sus leñosas formas y permitir la zarza.  Zarza

que sólo arde cuando miro. 

Carmen Crespo

                                                                                                                             

A Jorge Riechmann

Hay personas, supuestamente inocuas,

cuya respiración

es su respuesta más violenta.

Vienen de miedos anteriores

cuando todo se sofocaba.

Su experiencia de libertad

es limitada y epidérmica.

Sólo en contadas ocasiones

su dignidad, inerme,

sobrevive.

Suelen  tener un discreto

anhelo de infinito

y, a la vez,

una tibia conciencia de fracaso.

No son mero excipiente inofensivo,

no lo son su silencio

ni su acostumbrada obediencia.          

Podría dar algunos nombres,

aunque el rebaño crece

y su acre olor se extiende día a día;

pero está feo señalar.

Pongamos:

                              yo mismo.

José Pérez Carranque