Momo recorrió con la mirada la sala y preguntó:


—Para eso tienes tantos relojes, ¿no? ¿Uno para cada hombre?


—No, Momo —contestó el maestro Hora—. Esos relojes no son más que una afición mía. Sólo son reproducciones muy imperfectas de algo que todo hombre lleva en su pecho. Porque al igual que tenéis ojos para ver la luz, oídos para oír los sonidos, tenéis un corazón para percibir, con él, el tiempo. Y todo el tiempo que no se percibe con el corazón está tan perdido como los colores del arco iris para un ciego o el canto de un pájaro para un sordo. Pero, por desgracia, hay corazones ciegos y sordos que no perciben nada, a pesar de latir.


—¿Y si un día mi corazón dejara de latir? —Preguntó Momo.


—Entonces —replicó el maestro Hora—, el tiempo se habrá acabado para ti, mi niña. También se podría decir que eres tú quien vuelve a través del tiempo, a través de todos tus días y noches, tus meses y años. Regresas a través de tu vida hasta llegar al gran portal de plata por el que una vez entraste. Por allí vuelves a salir.

Michael Ende
De su libro MOMO

He Leído

Música para feos

Lorenzo Silva

Editorial Destino (2015)

Lorenzo Silva, nos narra esta vez una historia desde la voz femenina, y creo que lo hace acertadamente porque no es tarea fácil ponerse en la piel de una mujer para narrar el sentimiento, el afecto, el amor, el dolor sin caer en la sensiblería. 

La vida y las emociones de Mónica y Ramón cambian la noche en la que se encuentran en una sala de baile, cuando la noche llega a su fin se retan para volverse a ver la semana próxima si los dos lo desean. A partir de ahí surge el misterio que él lleva consigue y que se va descubriendo a medida que la novela avanza. Ninguno de los dos ha tenido demasiada suerte en el amor y les queda poca esperanza ante lo que surge, tienen miedo a un nuevo error. Un libro lleno de canciones que hablan de lo que lo que Mónica y Ramón, no se atreven a decir, ni casi a pensar y sentir, y a través de ellas se van descubriendo.

Es una novela de amor donde también se reflexiona sobre otros temas como la guerra y las personas que participan en ellas, sobre la ética y la moral que las envuelve.

Es una novela bastante parecida, desde mi punto de vista, en lo profundo del tema, a La flaqueza del bolchevique, donde volvemos a encontrar a un Lorenzo Silva entregado a las causas que no tienen futuro.

Un fragmento:

“… La primera vez que la escuché y la entendí me di cuenta de que a su modo el mensaje es invitarte  a vivir, mientras puedes y tienes entre las manos algo que vale la pena. Que hay dos formas de morirse, jodido y sintiendo que has tirado el tiempo, o como el hombre de la canción: en paz contigo mismo por lo que hiciste y tuviste y agradecido a quienes te lo dieron. Te mueres lo mismo, pero puedes aceptarlo, porque has cumplido con tu misión. Es una música que siempre me ha ayudado a disfrutar de los buenos momentos…”

En la ventana
las gotas de la lluvia fingen llanto
del prematuro rostro frío de este otoño.

Hay días
en la estación que baja
con las nieblas primeras
hacia la fronda aún verde
del jardín tan íntimo,
velados días como tenues telas,
días tejidos en el hueco oscuro,
suspendidos del borde
de los días iguales,
como ayer, como siempre.

(Otoño, 1994)

José Ángel Valente
De su libro: Fragmentos de un libro futuro
Fotografía: María Jesús Silva

DESNUDO EN LA BAÑERA

Tras llegar a mi casa,
me he quitado el abrigo y
lo he colgado en el perchero justo a lado de tu olvido.
Sentada sobre la cama,
me descalzo, suavemente y
junto a mis zapatos guardo tu mirar altivo.

Deslizo mi vestido,
lentamente por mi cuerpo y
lo dispongo en el armario muy próximo a mi caminar cautivo.
Dejo sobre la mesa,
descuidadamente mi bolso y,
al caer al suelo vomita, tus notas y tu sonrisa.
Lleno la bañera
con tus besos y tus caricias y
tras secarme se ha ido el fantasma de tu presencia.

Pierre Bonnard
Imagen de Antonio López en el Museo Thyssen

La palabra nostalgia tiene su etimología en el griego:
nosto: regreso
algos: dolor
nostalgia es el dolor que se siente por no poder regresar a algo, o a alguien que nos hizo feliz.

Nostalgia
 
Al fin nos hallaremos. Las temblorosas manos
apretarán, suaves, la dicha conseguida,
por un sendero solo, muy lejos de los vanos
cuidados que ahora inquietan la fe de nuestra vida.

Las ramas de los sauces mojados y amarillos
nos rozarán las frentes. En la arena perlada,
verbenas llenas de agua, de cálices sencillos,
ornarán la indolente paz de nuestra pisada.

Mi brazo rodeará tu mimosa cintura,
tú dejarás caer en mi hombro tu cabeza,
¡y el ideal vendrá entre la tarde pura,
a envolver nuestro amor en su eterna belleza!

Juan Ramón Jiménez 
Fotografía: María Jesús Silva (La Serna, Ávila)

Las tres palabras más extrañas


Cuando pronuncio la palabra Futuro,
la primera sílaba pertenece al pasado.
Cuando pronuncio la palabra Silencio,
lo destruyo.
Cuando pronuncio la palabra Nada,
creo algo que no cabe en ninguna no-existencia.

Wislawa Szymborska

En el día de mi boda me quedé muy afligida.

Tomamos cerveza tibia con empanadas de masa hojaldre.
Tuve hijos con dolores.
Ayer, imprecisamente, a las nueve y media de la noche,
yo sacaba de la bolsa un kilo de arroz.
Ya no lucho más de aquel modo histérico,
entendí que todo es polvo que sobre todo se posa y recubre
y, a su modo, pacifica.
Las naranjas freudianamente me remiten a una rodaja de sueño.
Mi apetito se agudiza, hago estallar las costuras de buena
impaciencia.
¿quiénes somos entre el laxante y el somnífero?
Habrá siempre una marca de polvo sobre las camas,
un vaso mal lavado. ¿Pero qué importa?
¿qué importan las cenizas
si convertidos en su materia ingrata,
hay también ojos que sobre mí se estremecieron de amor?
Este valle es de lágrimas.
Si dijera otra cosa mentiría.
Hoy parece mayo, un día espléndido,
los que vamos a morir iremos a los mercados,
¿qué hay en este exilio que nos mueve?
Digan no a las legumbres llevadas en los brazos
y a esta elegía.
Lo que escribí, lo escribí
porque estaba alegre.


Adelia Prado
Cenizas

Sesión continua 

Vamos andando tan deprisa a veces.

Video club, relaciones humanas, pub, se vende,
¿qué voy a hacer mañana?, si estuvieras
conmigo ahora, el mar.
El mar triste de las agencias de viajes,
o el de aquella postal, tierna y cursi, que nunca
me enviaste
es tan desconsoladamente verde
como las luces
de los taxis amargos del otoño.
Y es un desesperado
abuso de desconfianza y soledad
el que me lleva
de nuevo a ti, esta tarde,
ahora que las tiendas
empiezan a cerrarse, y es hermoso
pensarte entre la gente, aferrarse a la idea
de que podrías surgir
debajo de cualquier paraguas, sorprenderme
de espaldas, tapándome los ojos y los sueños.
Sobre todo, los sueños. Dónde irá
la gente, tan deprisa,
desandando esta ausencia de pájaros, buscando
refugio en los portales de la noche. Ahora sé
que es preciso haber muerto
muchas veces de amor
para atreverse de esta manera a reincidir
y admitir que me dueles
como un beso prohibido para siempre,
casi secretamente,
como sólo la vida puede doler a veces,
o esta lluvia lentísima
de otro octubre sin ti.

Inmaculada Mengíbar De Los días laborables, Hiperión, 1988

 

Cada lunes

hay flores nuevas en tu ventana

miro: por si te veo

y mi corazón late

con cada flor bajo la piel

mientras

me muerdo los labios y escupo sal

mientras

la pena me llena los ojos

mientras

las flores de mi cráneo se marchitan

MARÍA JESÚS SILVA

"Aunque ya no tengamos aquella fuerza que antaño removía cielo y tierra,
seguimos siendo lo que somos. El mismo temple en nuestros heroicos corazones,
debilitados por el tiempo y el destino.
Pero con la firme voluntad de pelear, de buscar, de encontrar y de nunca rendirse".

 Alfred Tennyson