noviembre 30, 2012



Día doscientos cinco

Salto de bitácora en bitácora. Busco buena literatura. Y la hay, pero también es cierto que los malos blogueros son legión: literatura de la marginalidad; crítica literaria hecha a mayor gloria publicitaria del autor, escritores jóvenes, en su mayoría, que creen en la exhibición permanente de sus manías, sus complejos, su, en el fondo, tierna aspiración a la fama. La ciberfama de un ego delimitado por la pantalla de plasma, aspirantes a escritores cuyas virulentas opiniones y juicios literarios están en proporción inversa a los golpes que aún no han recibido, esa letra pequeña del contrato con la vida que, tarde o temprano aplica sus cláusulas para domar a los gorilas jóvenes de la manada. Para mí tengo que a fin de alcanzar cierto nivel de comprensión hace falta una suerte de inteligencia que no siempre se lleva en el carácter. A veces los golpes que propina la vida son puñetazos al aire. Boxeo de salón. Sombras que se limpian la sangre que mana del tabique roto de la nariz. Golpes que sólo consiguen incrementar la ceguera.

JUAN GRACIA ARMENDÁRIZ
De su libro PIEL ROJA. Editorial Demipage, 2012

noviembre 27, 2012

Por si queréis colaborar.

 La 3ª campaña Migueláñez en colaboración con la Fundación Pablo Ugarte para la investigación sobre cáncer infantil.
Por cada visualización del anuncio, Migueláñez dona una cantidad para este proyecto. Por tanto sería estupendo si lo pasáis y lo veis muchas veces.


noviembre 24, 2012

CARTA DE DON QUIJOTE A DULCINEA



“Soberana y alta señora:

El herido de punta de ausencia, y el llagado de las telas del corazón, dulcísima Dulcinea del Toboso, te envía la salud que él no tiene. Si tu fermosura me desprecia, si tu valor no es en mi pro, si tus desdenes son en mi afincamiento, maguer que yo sea asaz de sufrido, mal podré sostenerme en esta cuita, que además de ser fuerte es muy duradera. Mi buen escudero Sancho te dará entera relación, ¡oh bella ingrata, amada enemiga mía!, del modo que por tu causa quedo. Si gustares de socorrerme, tuyo soy; y si no, haz lo que te viniere en gusto, que con acabar mi vida habré satisfecho a tu crueldad y a mi deseo.

Tuyo hasta la muerte,
El caballero de la triste figura”

CERVANTES

noviembre 21, 2012

EL NIÑO TONTO




Siempre que volvíamos por la calle de San José, estaba el niño tonto a la puerta de su casa, sentado en su sillita, mirando el pasar de los otros. Era uno de esos pobres niños a quienes no llega nunca el don de la palabra ni el regalo de la gracia; niño alegre él y triste de ver; todo para su madre, nada para los demás. Un día, cuando pasó por la calle blanca aquel mal viento negro, no vi ya al niño en su puerta. Cantaba un pájaro en el solitario umbral, y yo me acordé de Curros, padre más que poeta, que, cuando se quedó sin su niño, le preguntaba por él a la mariposa gallega:

Volvoreta d’aliñas douradas...

Ahora que viene la primavera, pienso en el niño tonto, que desde la calle de San José se fue al cielo. Estará sentado en su sillita, al lado de las rosas únicas, viendo con sus ojos, abiertos otra vez, el dorado pasar de los gloriosos.

Juan Ramón Jiménez

noviembre 16, 2012

La aventura, la gran aventura, es ver surgir algo desconocido cada día, en el mismo rostro: es algo más grande que todos los viajes alrededor del mundo.

Alberto Giacometti

noviembre 12, 2012



"Ese dolor tan alto, que mira al otro mundo por encima del ocaso."
MANUEL ALTOLAGUIRRE
Imagen: René Magritte

noviembre 06, 2012



 LO POÉTICO ES OTRA COSA

 Ignacio Miranda


miércoles 7 de noviembre
a partir de las 20:00


[ ] cachivaches poéticos [ ] bebercio / drinkin / quesito

[ ] cajitas texto [ ] piqui piqui / charleta

[ ] palabras alambre

será en : CERVANTES Y CÍA

c / Manuela Malasaña 23

http://cervantesycia.com/

la cosa estará (ex)puesta durante todo el mes de / noviembre /

noviembre 01, 2012

Morir no es fácil. Sin embargo llega un momento en el que la muerte deja de asustarte. Lo que da miedo es volver a la esperanza, ese pellizco de celulosa y oro que nos mantiene en el camino. Pero nadie hace fotos del camino. Sólo hay fotos de la cima, sonrientes y felices de llegar, sonriendo con el bisturí en la mirada seccionando amenazas. Deseo esa anchura en la que el dolor se diluye entre los dientes blancos y la garganta se esponja, en la que se espera la muerte, seguros de su llegada, como quien espera la lluvia en noviembre
MARIA JESÚS SILVA