febrero 28, 2009

Hasier Larretxea

Hasier Larretxea nació en 1982 en Arraioz, en el Valle de Baztan, Navarra.




Actualmente vive en Madrid. Ha obtenido el primer premio en la modalidad de poesía con "Eguraldi lainotsua" en el certámen literario Ciudad de Pamplona (Pamiela,2001).

Ha publicado los poemarios:

"Bazaudete?" (Metaziri, 2003) y "Azken bala/La última bala" (Point de Lunettes, traducción de Angel Erro, 2008). Premio Francisco Ynduráin de las Letras para Escritores Jóvenes 2008.

Hasier es una persona tímida que grita con voz fuerte y dura, que lo hace en forma de poemas y sus versos se clavan muy adentro, dejan un rastro infinito del que ya no hay forma de deshacerse. Nos muestra un presente que arrastra un pasado turbio, oscuro, sin una firmeza personal para ser, pero hay una luz, una puerta entreabierta como promesa de futuro.
Siempre que le veo me queda la sensación de que hemos hablado poco, el tiempo corre y pone sus límites y otra vez nos despedimos. Tenemos pendientes un montón de horas para seguir descubriéndonos y un sueño.


Poemas:

Si no hubieras hecho
lo que hiciste…
No tendría que recorrer cada semana
tantos kilómetros.
No sentiría tanto miedo
cuando en casa tu padre
me da un guantazo.
No lloraría tanto por ti.
No me aguijonaría
tan profundo el dolor.
Tomaríamos juntos un chocolate
esas lluviosas tardes de domingo.
Me acompañarías a comprar ropa.
Te enseñaría a cocinar,
para encandilar con una cena a Amalur.
Si no hubieras hecho
lo que hiciste…
Estarías con tu hijo Ihart
jugando cada día,
podrías acariciar cada día a Amalur, tu mujer.
estarías con tu padre Juankar, conmigo,
con tus tíos, abuelos y amigos.
Próximo.
Más cerca.
Si no hubieras hecho,
lo que hiciste…
Tendrías todo lo que quisieras.

Insúltame.

Golpéame.
Escúpeme.
Grítame.
Hazme
lo que tan bien sabes hacer.
Porque es lo único
que sabes hacer.
Meterme miedo.

Al parecer somos el pueblo más viejo de Europa.

Y el único que, para seguir viviendo, mata.
Ese parece ser nuestro hecho diferencial

No puedo dejar de llorar.

Y si por cada muerto
lloro,
espérame sentado.
Que llegará el diluvio


Voy buscando mi conciencia particular.

Ese espíritu de libertad.
Y no, no necesito
ni guías,
ni mapas,
ni dogmas,
ni doctrinas.
La palma de la mano
es mi única brújula

Quema un autobús.

Quema un cajero.
Quema una papelera.
Quema, quema.
Quema todo un barrio.
Un pueblo, una ciudad.
Un bosque.
Antes de que también tú te quemes en ese fuego.

Hasier Larretxea

De su libro: La última bala (Point de Lunettes 2008)


Datos y foto facilitados por el autor
http://espinasdorsalesyencajes.blogspot.com/ http://silogismosvertebrados.blogspot.com/

febrero 27, 2009

SONIA FIDES

Sonia Fides, nació el 14 de agosto de 1.969 en Madrid. Empezó a escribir poesía casi por casualidad durante el verano de 2004. En el año 2006 ganó el Premio de Poesía Nicolás del Hierro con mi primer libro, “Mirar y ser mirada”, y quedó finalista con este mismo libro en el Premio Internacional de Poesía Dionisia García y en el Premio Nacional de Poesía Vicente Martín. En el año 2008 ha publicado su segundo libro de poemas “Electra se quita el luto”, poemario finalista en el Premio Internacional de poesía ciudad de Melilla.
Algunos de los poemas de su primer libro han sido traducidos al inglés y aparecen publicado en la revista de Poesía americana The refined savage. Igualmente ha colaborado en algunos números de la Revista de literatura Iguazú y en el Panfleto cultural Calidoscopio. En estos momentos trabaja en un nuevo libro de poemas y ultima su primer libro de relatos.

Conocí a Sonia recién llegada de París y regresando inmediatamente a París. Compartimos una cerveza y un libro de poemas que a las dos nos unía esa tarde, ella leía y yo escuchaba. Alguien me dijo que su último libro de poemas: Electra se quita el luto, era una joya. Entre ese espacio, interrumpido por la prisa de llegar al aeropuerto, quedó el augurio de seguirnos encontrando, entre versos, cuentos y una "señorita que juega con su revolver".

Poemas:

Las princesas heridas




El no ser perfecta, me hiere
Silvia Plath


Me pregunta la mañana
con la tostada aún caliente entre las manos que bostezan,
si yo creo que usan zapatos de tacón
las princesas heridas.


No quiero contestarle, pero he oído
cómo arrastran los pies.

Les pesan demasiado los pecados no cometidos
y a la culpa
le crecen las manos cuando huele el abismo
de las niñas con vestidos caros.
Quiere cadáveres y alquila coches de lujo
para pasear por sus entrañas.
Pinta para ellas un paraíso de nieve artificial
que atraviese sus narices de diseño,
les ofrece coñac francés
a la temperatura exacta del suicidio
y cuerpos que fornican con la noche,
porque no tienen corazón que llevarse a la boca
mientras olvidan que la virtud
no sirve para guardar el equilibrio frente al espejo.

Yo las he visto volver a casa
-imperfectas sobre la delgada línea del silencio-
y esconder el deseo tras el código de barras
de sus pestañas postizas.
Y hemos tomado café con la mañana
y hemos levantado los pies para no ser descubiertas.

Sonia Fides
De su libro: Mirar y ser mirada. (XII Colección Yedra, Piedrabuena 2006)


Menos mal que desde hace tiempo Dios no tiene inconveniente en contarme sus secretos

Si te separas de mí que sea para traicionarme
Luis Cernuda

Menos mal que desde hace tiempo,
Dios no tiene inconveniente
en contarme sus secretos.

Si no resultaría insoportable,
verificar que existen demasiadas variedades de hombres.
Hombres que aspiran a que sus pulmones guarden
silencio
porque no están seguros de la inocencia de los bronquios
en esta profesión llamada vida.

Hombres que ignoran que la autopsia se nos realiza
mientras estamos vivos,
que olvidan como se obliga a nuestros cuerpos
a ser una quimera para los gusanos que queden por
nacer.

Y hombres que disimulan cuando alguien les acusa
de ser una plaza sitiada
sobre cuyas paredes se rotula el resultado de esta sublime inecuación:
La respiración es la anécdota
que nos lleva a la muerte.

Sonia Fides

De su libro: Electra se quita el luto (Ediciones Vitruvio 2008).
Datos y foto facilitados por la autora

febrero 26, 2009

Gsús Bonilla

Jesús Bonilla Mansilla. (Gsús Bonilla, Badajoz 1971). Vive en Extremadura hasta 1975.
En Madrid ha vivido siempre en "Vallekas" donde por diversas circunstancias no cursó estudios superiores; aunque suele decir: que la calle, y la vida en ella, siempre parece ser mejor Universidad, será por eso que luce con orgullo el “aprobado raspado” en la antigua y extinta Educación General Básica obteniendo así el “preciado” Graduado Escolar (el cual actualmente le da de comer). Autodidacta sin remedio, siempre y desde muy joven escribió y vivió algo parecido a poemas aunque, desde hace relativo poco tiempo y por medio de las nuevas tecnologías, decide darlos a conocer en diferentes foros y blogs de Internet donde adopta su nombre de guerra: “Gsús Bonilla”. Es asiduo a las jam sessión de poesía que organiza las noches de los miércoles el Bukowski Club, del barrio madrileño de Malasaña, donde suele leer sus poemas.
Es miembro fundador de la Asociación Cultural La Vida Rima. Colabora en las revistas de poesía “Es Hora de Embriagarse (con poesía)” y “Pro-vocación”.
En 2007 con tanto ajetreo, decide por fin embarcarse en un proyecto tardío y se auto-publica “El Forro” poemario primero (edit. El Parnaso, Málaga 2008) una retahíla de poemas a punto de caducar. También aparece en la antología “Bukowski club, jam session de poesía 06/08”. Ha publicado poemas en diversos fanzines como “Cruce de caminos” y “SIBOLETH”.


Gsús y yo nos conocimos a través de un recital al que acudía David González a leer. Después en el Bukowoski, presentaciones, proyectos. Gsús es alguien entrañable, muy emprendedor y siempre dispuesto a retos que le lleven más allá. De repente los que andamos por su lado nos sentimos agarrados y caminamos muy cerca de él.
Ha trabajado muchas horas en la creación de su nuevo poemario: Ovejas esquiladas que tiemblan de frío, lleno de realidades muy duras, de miradas, bocas, manos que gritan y esperan que llegue la caricia.

Mucha suerte Gsús.

Poemas:

UNA VIDA

Una vida. una extensión mínima
si se galopa desabrochado de enseres.
una vida, sin más pretensión que un refugio
que a duras penas
intente resguardarte de la lluvia. hoy
que nos escupen demasiado.
una vida,
lo mismo que una ciénaga
alumbrada por el odio y
preñada de huesos.
una vida. una trampa mortal.
hervidero de alimañas felices
o en su defecto
animales de huella profunda


EL MUDO

Tenían muchas cosas que contar.
porque había pasado mucho.
cuatro años en un vertedero,
bueno, era un campo de concentración,
pero claro, la basura
yace
en otros lares
doce de prisión
por pintar monigotes
en una revista libertaria, pero claro,
si no estuviste nunca en una
es muy difícil de
explicar.
el resto de días
que iban pasando
hasta milnovecientosetentaycinco.
estaba vigilado, coaccionado,
y después de la muerte del
caudillo -el de por la puta gracia de diosmás
o menos, lo que hacía
era sobrevivir.
todo esto
no se lo podía contar
a su nieto -sangre de
su sangre- revolucionario,
rebelde
porque estaba hasta los güebos
de las batallitas del abuelo.
por eso
el yayo
tras meter la tijera
a la lengua
escupió
sangre.

LUNES VERSUS LUNES
A Marcus Versus.

Amanece,
y la resaca de la eterna juventud
se adueña de las pestañas,
pero me cuelgo los cojones a las ganas
y sé que debo ir en auxilio
de ese par
de ojos que esperan
el abrigo de esta mirada mía.
es lunes
toca caminar por la semana.
navegar singular
pero contigo dentro, por el opaco
del resto de los días.
pisar
pisar
pisar por un sucesivo lodo
hasta el siguiente lunes
pero sin atollarnos.
volar a ras del crudo asfalto del porvenir
como cuando se sueña,
y un día después
deshojarnos margaritas entre poemas
en definitiva
buscar los buenos momentos
junto a ti
porque los malos
ya se encargaran de buscarnos a nosotros.

Jesús Bonilla
De su próximo libro: Ovejas esquiladas que tiemblan de frío.
Datos y foto facilitados por el autor:

febrero 25, 2009

En Las tres rosas amarillas




Muhsin AL-Ramli

Escritor, poeta, traductor y académico, escribe en árabe y en español. Nació en Irak en 1967. Reside en España desde 1995. Doctorado en Filosofía y Letras y Filología Española por la Universidad Autónoma de Madrid 2003, tema de su tesis: Las huellas de la cultura islámica en el Quijote.


Traductor de varios clásicos españoles al árabe. Obras publicadas: Regalo del siglo que viene (Cuentos) 1995. En busca de un corazón vivo (Teatro) 1997. Hojas lejanas del Tigris (Cuentos) 1998. Migajas esparcidas (Novela) 1999. Las felices noches del bombardeo (Narración) 2003. Todos somos viudos de las respuestas (Poesía) 2005. Dedos de dátiles (Novela) 2008.


Premio Arkansas (EE.UU.) 2002 por la versión inglesa: Scattered Crumbs.

Coeditor de la revista cultural http://www.alwah.com/.

Actualmente, profesor en Saint Louis University, Madrid.

Muhsin es una persona que no se cansa de aprender, de investigar, de proyectar, de dar conferencias. Se le iluminan los ojos cuando le proponen algo que capta su interés de inmediato y se vuelca en la realización de ello. Siempre dispuesto a ayudar, a colaborar, a dar un paso más. Lo que más añora es su tierra. Habla despacio, con un acento dulce mientras escribe mi nombre en árabe.

Poemas:

FILOSOFAR

La ventana del poema está en el auge de su seducción
por eso os aconsejo filosofar
para que conozcáis el amor hasta el ocaso;
para que seáis testigos del parto de los labios.
La belleza de la filosofía
la filosofía de la belleza,
los rocíos de la pedantería
y el incitar de la invención.
Para que bailéis con pasión de pastores
y finjáis que habéis vivido.

LA ADOLESCENCIA

Es la persecución de los nombres
en las figuras de las nubes,
en las ondulaciones del tiempo
.


NOSTALGIA

El del alma rota llamó: Oh patria,
mi familia, mis libros...
¿Quién me protege de una tristeza
que se reproduce en el alejamiento?
¿Quién va a dar cariño al exiliado
en las noches frías?
¿Quién finge aquel sonido de flauta?
El aceite de la menta
no es más que una imaginación.
Mis nostalgias son...
una menstruación continua.
Mi vida esta cerrada con clavos,
... clavos,
Oh...
ay...
Llévame ave Roc a Bagdad.

Muhsin Al-Ramli

De su libro: Todos somos viudos de las respuestas

Datos y foto facilitados por el autor http://muhsinalramli.blogspot.com/


febrero 24, 2009

FRANCISCO CENAMOR

Francisco Cenamor (Leganés,1965).
Ha publicado los libros de poemas: Amando nubes, Ángeles sin cielo y Asamblea de palabras. Próximamente Ed. Amargord editará: Casa de aire.
Dirige el blog literario Asamblea de palabras y coordina el Club de Lectura de la Universidad Carlos III.
Profesionalmente se dedica a la interpretación en televisión, teatro y cine.

Cena es un poeta polifacético, lo mismo se sube a un escenario a interpretar una obra de teatro, que rueda una serie televisiva, que gana un concurso de Miss. Gran lector, amigo de lo simple, lo preciso, de la belleza escondida que hay que saber descubrir. Buen observador y corrector incansable de su obra y de quien se la ofrece pidiendo ayuda y opinión.
Le conocí hace un tiempo, le invitamos a nuestra caseta en la feria del libro de Fuenlabrada para que nos hablara de poesía y de sus libros. Entonces no imaginé lo que el futuro nos tenía reservado.

Poemas:

Ríos de gente

8,47 a. m.

El niño tira la piedra,
muere el pájaro contra el tronco del árbol.
La piedra cae al suelo partida en su frialdad.
El niño mira el pájaro un segundo,
la sangre saliendo por el pico.
Se vuelve, se va sonriendo.

El barrendero recoge
pájaro y piedra
en su carro de basura.


9,12 a. m.

En el mercadillo las mujeres
regatean, al pagar, sus dolores.
Sus hombres buscan la sonrisa
que regala alguna tendera,
tal vez la última.

-El otro día. Un infarto. Al menos no sufrió.
Siempre hay algún tendero que te cuela esa fruta podrida.

9,32 a. m.

Se ha bajado del coche
en un semáforo en rojo.
Asombrado,
el chófer le ve cruzar la calle.

Entra en un bar cualquiera,
se dirige a la máquina de tabaco.
Palpa sus bolsillos. Descubre
en el interior de su chaqueta
el canto de su Visa Oro.

Mira a su alrededor. Se siente
perdido, vuelve al coche.
Nunca ha tenido dinero suelto.
Ni siquiera fuma.


Francisco Cenamor

De su libro: Casa de aire; sección: Ríos de gente

Datos y foto facilitados por el autor. http://franciscocenamor.blogspot.com/

febrero 23, 2009

J. Jorge Sánchez

(Barcelona, 1964).
Licenciado en Filosofía y Doctor en Humanidades.
Ha publicado diversos artículos, entre los que destacan “De la política a la inteligencia social” (Anthropos, 1995), “El poder: de la clausura al olvido” (1996), “Juan de Mairena en Srebrenica” (Arbor, 1997), “La política del fantasma: Calderón, Hobbes y el Tamagotchi” (La Balsa de la Medusa, 1999), “Mediación, metáfora y complejidad” (Er, 2000) así como prólogos a obras de Jack London y Guy de Maupassant.
Editor de Dunas en la playa: reflexiones en torno al poder (Ed. La Catarata, 1996).
En el campo de la poesía ha publicado Del Tercer Reich (Ed. Germania, Alzira 2002) y Filosofía de la Minucia (Bartleby Editores, Madrid 2008) así como participado en los volúmenes colectivos La paz y la palabra. Letras contra la guerra (Editor Manuel Francisco Reina, Odisea Ed, Madrid 2003), 11-M: Poemas contra el olvido (Bartleby Editores, Madrid 2004) y en el volumen de relatos Tripulantes. Nuevas aventuras de Vinalia Trippers (Eclipsados, 2007).




A Jorge Sánchez le conocí con su primer libro, Del Tercer Reich, y ya me pareció una propuesta atrevida y difícil hablar de los campos de concentración y de sus líderes, y además hacerlo en verso. Cuando viajé a Polonia, visité algunos de los campos de concentración que describe Jorge. Años más tarde, hablando con él una tarde que pasaba por Madrid, le decía que su libro había puesto las imágenes, el llanto, el olor que faltaba en mis fotos. Su segunda apuesta arriesgada, Filosofía de la Minucia, ha sido la de meterse en la piel, la voz, los deseos, los pensamientos... de una mujer y descubrirnos cómo siente esa mujer, desde que ojos mira y cómo necesita que la miren. Compara cada escena y sentimiento con un personaje filosófico, y la historia que hay detrás de éste termina, de alguna forma, solapada o recordando a la voz de la mujer.

No sé cómo nos vas a sorprender la próxima vez pero es seguro que lo harás.


Dos poemas escogidos

DISCURSO ACERCA DE LAS PASIONES DEL AMOR
Blaise Pascal

Lo sé.

Sé que mi cuerpo ya no está en su apogeo

que su órbita ha dejado atrás el Sol

encaminándose imparable hacia Plutón,

su destino entrópico.

Mis pechos se alejan, mi vientre

obedece a la ley de la doblez

y los canales de Marte se marcan en mis piernas.

Mas tú deberías saber que eres un gigante gaseoso

que va perdiendo su espesor

aunque te mires y veas la termodinámica ausente.


Ensancha tu alma al par que tus dimensiones.


No te pido que al encontrarnos

estallen los gases nobles como cuando éramos,

el uno para el otro, novas cegadoras.

Pero sí que no vivas tu estancia en mi cuerpo

desde un vehículo orbital y, como yo,

midas en cada caricia la edad del universo.


Jorge Sánchez
De su libro: Filosofía de la Minucia (editorial Bartleby 2008)



UN MOTIVO

Miedo.
Tan intenso que casi podría decirse,
como del ser hegeliano,
“puro miedo,
sin ninguna otra determinación”.
Miedo, nada más que miedo.
Miedo y nada.
Pero no un miedo de película de años cincuenta
- Cuidado Harry, la Gestapo
- Ocultémonos, rápido
Y los hombres del abrigo y el sombrero pasaron sin advertir su presencia.
No miedo de la tiniebla, de la oscuridad sobre Berlin.
Ni de la censura.
Ni de la propaganda.
Miedo del Lager. Y aún más.
Miedo de la claridad, de la primavera, de las risas de los
conciudadanos en las cercanías del campo.]
Miedo de la seguridad, de la ligereza de una existencia protegida por la Gestapo.
Miedo del fervor popular, de las plazas atiborradas de gente, de los gritos de júbilo.
Miedo de lo que no da, ni dió, miedo a tantos y tantos.


Jorge Sánchez
De su libro: Del Tercer Reich (editorial Germania 2002)


Datos y foto facilitados por el autor: http://jjorgesanchez.blogspot.com/

febrero 21, 2009

FRANCISCO JAVIER IRAZOKI




Francisco Javier Irazoki (Lesaka, Navarra, 21 de octubre de 1954) es poeta y escritor.

Biografía:




Fue periodista musical en Madrid. Formó parte de CLOC, grupo de escritores surrealistas. La Universidad del País Vasco editó toda la obra poética que Irazoki había escrito hasta el año 1990. El volumen se titula Cielos segados (Leioa, colección Poesía vasca, hoy, 1992) y comprende los libros Árgoma (1976-1980), Desiertos para Hades (1982-1988) y La miniatura infinita (1989-1990). Ha colaborado con el fotógrafo segoviano Antonio Arenal. El editor Javier Arbilla publicó Notas del camino (2002), cuaderno-libro con versos de Irazoki e imágenes de Arenal. La editorial Hiperión publicó en 2006 el libro de poemas en prosa Los hombres intermitentes (Madrid, 2006, Libros Hiperión 193).

Este año saldrá, también editada por Hiperión, su obra: La nota rota, cincuenta semblanzas de músicos.

Desde 1993 reside en París, donde ha cursado diversos estudios musicales: Armonía y Composición, Historia de la Música, etc.


Un poema en prosa:

INAUGURACIÓN DEL EXTRANJERO

Vinieron con brío que era la prisa de su pobreza, y tuvimos que acogerlos en pensiones improvisadas. A otros más rebeldes o pendencieros los alojaron en un barracón de hojalatas al que se accedía por un puente de piedra. Allí vislumbré de noche sus cuerpos apenas iluminados.
Casi todos trabajaron en oficios de vértigo para los que no teníamos coraje. Subidos al techo de una fábrica o sujetos a un poste, soldaban viguetas y tendían cables de electricidad, y su indiferencia ante el peligro aumentó la distancia desde la que los admirábamos.
De dónde llegan, nos decíamos los niños, mientras los dedos índices iban de Ecuador a los círculos polares del mapamundi escolar, sin que tropezaran con unos nombres, Asturias o Extremadura, inventados para nuestro extravío. Aún creció la cautela con que los adultos los observaban en las calles, siempre desde una lejanía que les evitase su saludo y el roce de su acento.
Yo los espié en las cercanías de una taberna y vi que algunos quemaban con alcohol el trecho que les impusimos. Solamente unas cuantas chicas se atrevieron enseguida a tratarlos, y nacieron amores que disgustaron a los nativos.
Por fin, la muerte fue el imán que nos atrajo hacia los inmigrantes. Tres o cuatro de ellos cayeron de una altura para pájaros exóticos y se estrellaron contra el suelo de piedra. Ocurrió al atardecer, o quizá a mediodía con un cielo sucio, como si también las luces desdeñaran a esas víctimas, y recuerdo carreras de mujeres y la claridad rápida de sus velas sobre los rostros de los caídos. No hubo ceremonias ni banderas humillantes, ninguna lágrima, pero los muertos se incorporaron un poco, envolvieron en una sábana sus miembros heridos por el golpe y ensayaron la postura al arrellanarse en mi mente.
Les adeudo el favor de haber manchado la pureza dañina de mi infancia.

FRANCISCO JAVIER IRAZOKI
Texto incluido en el libro de poemas en prosa Los hombres intermitentes (Hiperión, 2006)


Poema:

El SILENCIARIO

Definimos lo que se posa
muerto en nuestras manos.
La vida con displicencia,
según su gradual esplendor,
elude la sumisión a la palabra.

FRANCISCO JAVIER IRAZOKI

Poema incluido en su libro Desiertos para Hades (1982-1988), dentro del volumen Cielos segados (Universidad del País Vasco 1992)


Extraer música
de las celdas exactas
de nuestro tiempo.

Un beso largo
deja en el labio el gusto
de dos destierros.

Qué será magia
cuando hagas del amor
otra costumbre.

Francisco Javier Irazoki
Poemas de su cuaderno-libro Notas del camino (2002)




Datos extraídos de: http://es.wikipedia.org/

Foto: Barbara Loyer

febrero 20, 2009

Por un momento... César Vallejo

Hace unos días conversaba con unos amigos sobre el 'destino' en la vida. No nos poníamos de acuerdo, unos a favor y otros en contra.

¿Qué es el destino? -decían unos- sino lo que nosotros mismos vamos construyendo.

No -decían otros-, el destino lo llevamos escrito y de alguna forma va saliendo a nuestro paso.

Por un momento imaginé a César Vallejo escribiendo su poema y prediciendo la forma de su muerte. Se me agolpaban sus versos dolientes, su ¿destino? para encontrase con la muerte con un día de diferencia.

César vallejo fallece el 15 de abril de 1938, un viernes santo con llovizna en París, pero no un jueves, como escribió en su poema. El 19 de abril sus restos son trasladados a la Mansión de la Cultura y más tarde al cementerio de Montrouge. El 3 de abril de 1970, Georgette Philippart, cumple uno de los sueños más caros del poeta y traslada sus restos al cementerio de Montparnasse y escribe en su epitafio: “He nevado tanto, para que duermas”.


Me moriré en París con aguacero,
un día del cual tengo ya el recuerdo.
Me moriré en París -y no me corro-
tal vez un jueves, como es hoy de otoño

Jueves será, porque hoy, jueves, que proso
estos versos, los húmeros me he puesto
a la mala y,
jamas como hoy, me he vuelto,
con todo mi camino, a verme solo.

César Vallejo ha muerto, le pegaban
todos sin que él les haga nada;
le daban duro con un palo y duro
también con una soga; son testigos
los días jueves y los huesos húmeros,
la soledad, la lluvia, los caminos…

De su libro: Poemas Humanos
Donde Vallejo alcanza su verdadera expresión es en Los heraldos negros, poemas de filiación modernista, la primera de la serie da título al libro y se refiere a los momentos en que la muerte, o el simple paso del tiempo, nos dan una señal angustiosa. "...son las crepitaciones de algún pan que en la puerta del horno se nos quema."





Hay golpes en la vida, tan fuertes… Yo no sé!

Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,

la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma… Yo no sé!


Son pocos; pero son… Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.


Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema


Y el hombre… Pobre… pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida, tan fuertes… Yo no sé!

Los Heraldos negros, 1918


febrero 19, 2009

Hasier Larretxea

Jueves 19 de febrero nueva presentación del libro "La última bala" de Hasier Larretxea. Tendrá lugar en el Hogar Vasco de Madrid a la 19:30 hrs. Es una sala de cine pequeña con butacas, muy acogedora. La dirección es: c/Jovellanos, 3 metro Sevilla o Banco de España, cualquiera de las dos salidas es cercana.



La presentación del libro incluye alguna que otra sorpresa. Si no habéis visto ni oído recitar antes a Hasier os recomiendo que no os lo perdáis, merece la pena, y si ya le habéis visto seguro que repetimos, ¿no?



Unos versos para abrir boca



(...) El arte no libera pueblos,

no cambia a los pueblos,

no da conciencia a los pueblos.

¿Para qué además? (...)



Por allí nos encontramos.

JORGE G. ARANGUREN


Jorge G. Aranguren (San Sebastián, 1938) es poeta y narrador.

Ha ganado los premios de poesía Adonais con, De fuegos, tigres, ríos…, en 1976 y Ciudad de Irún con, Largo regreso a Ítaca y otros poemas, en 1972. También obtuvo el premio de relatos Ciudad de San Sebastián con, Últimas imaginarias, en 1974 y el de novela Villa de Bilbao con, El cielo para Bwana, en 1976.

Cofundó las revistas literarias Kurpil (1973-1977) y Kantil (1977-1981). El volumen Fuego lento (Universidad del País Vasco, Leioa, 1989) recoge su poesía completa hasta el año 1988.

Es asimismo autor de las novelas Un hueco en el mundo (Editorial Txertoa, San Sebastián, 1992) y Cuarto de luna (Ediciones Ttarttalo, San Sebastián, 2002). De los volúmenes de relatos Campo de besos (Editorial Dossoles, Burgos, 2000) y De un abril frío (Editorial Menoscuarto, Palencia, 2007) y de los poemarios Aquellas casas (Olerti Etxea, Zarauz, 2003) y Qué perezosos pies (Ediciones Trea, Gijón, 2007).


Un poema:


En una alcuza he metido
mi corazón de octubre a marzo,
o lo que va quedando de él.
Algo resbala por las paredes,
glucosa de una noche
muy reducida; la pasta de los sueños.

Bajo la tarima, silencioso,
hay un rostro que quiere subir a la superficie
y no le dejan; las gotas lo deslíen,
lo restituyen muy lentamente a sus playas.
Hay racimos sueltos, desenlazados,
caen desde la encarnadura del reloj;
el futuro abre una puerta, no pide pan,
amaga con su blanco palo de ciego
y deja un rastro débil de jalea.

A este corazón no le van nada los conservantes,
las penas y los demás alcoholes:
late de octubre a marzo con siete vueltas de muelle.
Me falta darle color.


JORGE G. ARANGUREN

Poema incluido en el libro Fuego lento (Universidad del País Vasco, 1989)

Datos extraídos de:


Foto: canales.nortecastilla.es

febrero 18, 2009

ARTURO TENDERO

Nacido en 1961 en Albacete
Estudió teatro y es licenciado en periodismo en Barcelona. Colabora en la prensa local y codirige la revista cultural y editorial “La siesta del Lobo”. Actualmente es profesor de Educación Física en el Instituto Bachiller Sabuco (nº1) de Albacete, compagina la enseñanza con la actividad literaria y reside en Chinchilla (Albacete)




PUBLICACIONES
Adelántate a toda despedida (Pre-Textos, 2005), La memoria del visionario (Visor, 2006) y Cosas que apenas pasan (Hiperión, 2008).
Ha ganado los premios Manuel Alcántara, José Agustín Goytisolo, Gerardo Diego y Jaén.


Un poema:


CUARENTA AÑOS

Cerca de la autovía
un coche se demora en un sendero,
entre cultivos, bajo la mañana
desgreñada y fría de noviembre.
Paso ante él como una exhalación,
camino del trabajo. Y sin embargo
ahí sigue en mi cabeza
su lentitud, su calma,
su vivir en el margen de esta prisa.
Es como si al volante de ese coche
viajara la persona
que siempre quise ser y no he podido.
Desde ahí cómo se verá mi vida.

ARTURO TENDERO

Poema incluido en el libro: Cosas que apenas pasan. (Hiperión, 2008)

Fuente de los datos: Copyright © 2003-2007 Albaceteliterario.com
Foto: Eloy M. Cebrián

febrero 17, 2009

Filmoteca Nacional

El día 18 de febrero a las 12:30 horas tendrá lugar la presentación del libro "Otro final" en la Filmoteca Nacional (calle Santa Isabel 3).
En este libro, editado por Manuel Hidalgo y Amparo Serrano de Haro, quince grandes narradores actuales proponen nuevos finales para quince cumbres de la historia del cine.

Habrá un cóctel que se servirá a continuación de la presentación.
El lugar, no podría ser mejor, y la propuesta, de lo más seductura.
La entrada es libre.

febrero 16, 2009

FERNANDO ARAMBURU

Fernando Aramburu (San Sebastián, 1959). Poeta, narrador y ensayista español. Desde 1984 reside en Alemania donde imparte clases de español.

Licenciado en Filología Hispánica. En el año 1978 fue creador y promotor del grupo de literatura CLOC, en San Sebastián.





Aramburu saltó a la fama tras la publicación de Fuegos con limón (1996).

Ha escrito libros de cuentos como Los peces de la amargura (2006), libro de relatos centrado en las víctimas del terrorismo de ETA. Ganó el Dulce Chacón de Narrativa Española 2007 y el Premio Real Academia Española 2008.

En poesía ha publicado tres libros,
Ave Sombra
/ItzalHegazti (1981, bilingüe español/vasco).
Bruma y conciencia/Lambroa eta kontzientzia (1977-1990) (1993, bilingüe español/vasco). Universidad del País Vasco. Servicio Editorial.
El librillo. Madrid: Hiperión, 1995.

Ha recibido, entre otros, el premio Ramón Gómez de la Serna 1997, el Euskadi 2001, el Premio Dulce Chacón 2007 y el Premio Real Academia Española 2008.

El periódico Público le hizo una entrevista con motivo de su llegada a Madrid para recoger el Premio de la RAE por su obra: "Los peces de la amargura". Os animo a leerla completa, os dejo con una de las preguntas.

¿Qué cosas le interesan?

La gente. La gente, no el montón, sino los seres humanos, las personas, el muñeco humano. Me ha costado tiempo saber por qué y quizá sea porque de pequeño ya me atraían las personas y sus defectos. Eso me sigue estimulando. Los seres humanos son complejos y la variedad es enorme. Mostrar eso es para mí uno de los objetivos de la literatura. Y el manejo del lenguaje.

Datos biográficos obtenidos de: http://es.wikipedia.org/wiki/Fernando_Aramburu
Foto y extracto de la entrevista del diario: Público.es

Dos poemas:


HIJA

Conocerás la luz, el mar variable
que precede al origen y es ulterior al mundo,
las laboriosas hormigas dispersas por la senda
repitiendo el afán inútil de los hombres.
Conocerás la sed del agua y la del vino
y aquella de los cuerpos más terrible
que no querrás saciar ni acaso puedas nunca.
Conocerás la llama, la rosa y el cristal.
La dicha desde luego conocerás un poco,
suave nube sin aire que pasó
y no ha pasado, la desatada música
que es, igual que el tiempo, un artificio.
No podría olvidar las injusticias que harás y que han de hacerte,
el grito, la pared, la muchedumbre,
las incontables horas de ajetreo
precisas cada día si quieres resolver
un ínfimo momento sosegado,
y esa noche de lluvia en que estarás muy sola.
Conocerás también la estatua, el libro,
el espejo, el relámpago y la taza,
la sangre que discurre buscando una salida,
la mosca pertinaz, la inapartable muerte
que no ha de consentir que te conozcas.
Un sueño sin piedad sabe tus días.
Números, padres, ríos, sombras, luna
-espléndido dolor- te aguardan. Nace.

FERNANDO ARAMBURU

Poema incluido en el libro: Bruma y conciencia. (Universidad del País Vasco, 1993)


Yo quisiera llover, llover
interminablemente,
sentir que me deshago en una
larga melena de gotas finas y festivas.

Mi sueño es un caer, es un caer
que moja en la desamparada tarde
los muros
cenicientos, las lápidas, los rostros.

FERNANDO ARAMBURU
Poema incluido en el libro: Bruma y conciencia. (Universidad del País Vasco, 1993)

febrero 15, 2009

Eliseo Subiela y El lado oscuro del corazón


Oliverio, un poeta bohemio, recorre Buenos Aires con sus amigos, acosado por la muerte, buscando a una mujer capaz de "volar". Los textos de Benedetti, Juan Gelman y Oliverio Girondo, intercalados con gusto, lo hacen un film lleno de emociones, intenso y liberador.
En el transcurso de la película, la poesía se ve entremezclada con la idea del amor y de la muerte, con el dolor y la conciencia.

Esta escena es una de las que a mí más me gusta, la metáfora de arrancarse el corazón para entregarlo me parece bellisima.

El poema que dejo aparece durante toda la película, los versos se dejan caer en diferentes escenas y es un recurrente constante del protagonista.

NO SE ME IMPORTA UN PITO...

No se me importa un pito que las mujeres
tengan los senos como magnolias o como pasas de higo;
un cutis de durazno o de papel de lija.
Le doy una importancia igual a cero,
al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco
o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de sorportarles
una nariz que sacaría el primer premio
en una exposición de zanahorias;
¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono,
bajo ningún pretexto, que no sepan volar.
Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!
Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase,
tan locamente, de María Luisa.
¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos?
¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo
y sus miradas de pronóstico reservado?
¡María Luisa era una verdadera pluma!
Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina,
volaba del comedor a la despensa.
Volando me preparaba el baño, la camisa.
Volando realizaba sus compras, sus quehaceres...
¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando,
de algún paseo por los alrededores!
Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado.
"¡María Luisa! ¡María Luisa!"... y a los pocos segundos,
ya me abrazaba con sus piernas de pluma,
para llevarme, volando, a cualquier parte.
Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia
que nos aproximaba al paraíso;
durante horas enteras nos anidábamos en una nube,
como dos ángeles, y de repente,
en tirabuzón, en hoja muerta,
el aterrizaje forzoso de un espasmo.
¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera...,
aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas!
¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes...
la de pasarse las noches de un solo vuelo!
Después de conocer una mujer etérea,
¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre?
¿Verdad que no hay diferencia sustancial
entre vivir con una vaca o con una mujer
que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?
Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender
la seducción de una mujer pedestre,
y por más empeño que ponga en concebirlo,
no me es posible ni tan siquiera imaginar
que pueda hacerse el amor más que volando.

Oliverio Girondo.



febrero 14, 2009

Esteban Gutiérrez Gómez, gana el concurso de microrrelatos: "Amor en 1 minuto"
de SER Madrid Sur.
El micro nos cuenta, en menos de cien palabras, una historia de amor.
Aquí podéis leer el micro y ver la foto que le hacían recogiendo el premio.
Enhorabuena, disfrutalo mucho.

Besos.

febrero 13, 2009

EDUARDO MOGA

Poema XIV


Te esperaba en el alambre del día, comiendo latidos,
sofocando el grito de los huesos. A veces, sin embargo,
cuando las poleas levantaban relámpagos y la noche sabía a
almacén, callaba. Recordaba entonces las cosas pequeñas:
la luna húmeda que encendía nuestros pasos junto al muelle
o las palmeras amarillas de Tozeur o aquel lento cometa,
sobre los montes caudalosos, a cuyo paso imaginamos la
vejez. Te esperaba, deshabitado, acariciando el tiempo.

Ahora que se ha endurecido tu imagen, no sé dónde guardas
el pan, dónde los quicios, las rodillas familiares, los ídolos
de tu olor; he olvidado cuándo regresarán tus manos. Aquí,
mientras tanto, ascensores, transeúntes, horas que escupen
lágrimas.

Te esperaba. Hablábamos de cosas sencillas. E ingería la
ropa, los pezones, tu mínima tos. Después salíamos a cenar
como si nos hubiera amenazado un ángel.


De su libro: El corazón, la nada.



Eduardo Moga (Barcelona, 1962). Ha publicado los poemarios Ángel mortal (1994), La luz oída («Premio Adonáis», 1995), El barro en la mirada (1998), Unánime fuego (1999; 2ª edición en 2007); El corazón, la nada (1999), La montaña hendida (2002), Las horas y los labios (2003), Soliloquio para dos (2006; 2ª edición), Los haikús del tren (2007), Cuerpo sin mí (2007) y Seis sextinas soeces (2008).

Ha traducido a Frank O’Hara, Évariste Parny, Charles Bukowski, Ramon Llull, Carl Sandburg, Richard Aldington, Tess Gallagher, Arthur Rimbaud, Billy Collins y William Faulkner.

Practica la crítica literaria en «Letras Libres», «Revista de Libros» y «Turia», entre otros medios. Es responsable de las antologías Los versos satíricos (2001) y Poesía pasión. Doce jóvenes poetas españoles (2004). También lo ha hecho en Lateral, Ínsula, Quimera y El Pou de Lletres (en lengua catalana).

Ha publicado los compendios de ensayos De asuntos literarios (2004) y Lecturas nómadas (2007).


Datos extraídos de:




febrero 12, 2009

25 años de la muerte de Julio Cortázar (1914-1984)

Amigo Cortázar:

Por fin he vuelto a París. La ciudad de la luz y del amor. De su amor.
Estoy visitando los lugares por los que tantas veces he andado. Me he asomado a la rue de Seine y al Pont des Arts por si los encontraba allí, abrazados. Oliveira con su rosa amarilla y la Maga con sus velas verdes, bajo la lluvia fina, empapando sus cabellos como si miles de lucecitas se hubieran alojado en ellos. Entonces me he sacudido el agua y he recordado que se separaron para siempre, que cayeron en un silencio eterno para el resto de su espacio, que se les quedó dormido "el mundo de los peces colgados en el aire”, que huele ausencia su recuerdo.
Ahora estoy aquí parada, delante de tu tumba, en este cementerio de Montparnasse, donde vives desde hace unos años. Anochece en rosa y me gustaría que tu alma se reuniera conmigo para tomar una copa de vino y hablar. Se me quedaron colgadas del tiempo un montón de preguntas. Quizás sigas reuniéndote en el “Club de la serpiente”, de incógnito, para que te reconozcan sólo los elegidos. Házmelo saber, tenemos una conversación pendiente en la que me has de contar por qué Horacio Oliveira se dio cuenta demasiado tarde de que la Maga es inolvidable y vivirá siempre adherida a su vida. El por qué se acurrucaba en los brazos de Pola si deseaba los de la Maga. Por qué no supo descifrar los secretos guardados en una mirada, en un silencio -ella se lo dijo todo con sus ojos-. Por qué, recostado en la ventana del manicomio, vuelve la Maga en la figura de Talita jugando a la rayuela… Nunca la olvidó, ¿verdad?, vivió un presente sustentado en los recuerdos.
Esta mañana deambulaba por las calles del barrio latino mientras pensaba que cualquier pareja podrían ser ellos. Me quedé mirando, para descubrirles al voltear una esquina, en unos escalones sentados, en cualquier bicicleta que paseaba llevando en su cesta unos libros entre la niebla difusa con olor de cruasanes y pan recién hecho.
Comienza a llover… Te dejo mi nota, por si me quieres volver a encontrar, y tu dibujo de rayuela en la que la primera casilla es la tierra y la última el cielo. De una ya te has ido, lo que no puedo saber es si has logrado llegar a la última, si te paseas por ese cielo de los deseos y los sueños junto a Horacio y la Maga. Sé que ellos “al besarse alcanzaron la última casilla de la Rayuela”.
Besos desde este París de los recuerdos.

AGAMAL

Frases en cursiva extraídas del libro: Rayuela, Julio Cortázar.


Esta carta ganó el segundo premio del concurso: Carta a un escritor, del Ayuntamiento de Fuenlabrada 2007.



Texto:María Jesús Silva

Una tarde: Dos encuentros

Ayer hice "doblete literario". A las 19 hrs. en el Centro de Poesía José Hiero, Miguel Ángel Martín presentó su libro, Torrijas y Balas.
Gran concurrencia de personas, el salón lleno de gente. No quisimos perdernos el momento de compartir con él ese libro que veía la luz después de tanto, tanto tiempo en una caja.
Nos desveló como lo fue tejiendo, como mezcló la dosis de azúcar con el relato negro, luego tuvo que agitar y remover y parece que la cocción salió bastante rica. Las bandejas de Torrijas corrían por las mesas y las Balas, cada una de ellas firmadas por los alumnos, se le clavaron en forma de palabras y pensamientos, le dejaron heridas cariñosas de las que brotaron risas y abrazos.

Buena suerte.


Foto: María Jesús Silva





A las 21 hrs en el centro de música, Dionisio Aguado y dentro del ciclo Café literario, nos reuníamos con Manuel Rivas. Venía para hablar del conjunto de su obra literaria, y nos contó mucha vida, mucha infancia, muchos cuentos que oía cuando él era un niño y se quedaba escondido en la escalera escuchando a los mayores. Nos habló de sus dos abuelos, lo diferentes que eran, a uno le gustaba hablar muy poco y decía que: hacía agujeros en el silencio, el otro, hablaba constantemente y cuando no lo hacía con alguien hablaba solo, en voz alta. Nos habló de sus padres y nos mostró un nivel con el que su padre trabajaba, era carpintero y lo utilizaba en sus construcciones; él se quedaba mirando la burbuja de aire que se quedaba en el centro y su padre le decía: Fíjate en la burbuja del nivel, Manuel, ahora está en orden el mundo.

Nos habló de cultivar las voces bajas frente al ruido, de ser custodio de las palabras: La concordancia entre literatura y sonoridad es la precisión. Otra vez ese nivel.

Durante todo el café leyó algunos poemas de su último libro que saldrá publicado en abril, La desaparición de la nieve, lo hará en las cuatro lenguas españolas.

Al final nos dedicó los libros con esa forma tan particular que tiene de hacer dedicatorias, un dibujo, normalmente de ese mar que le acompaña siempre, y entre sus olas y sus barcas, las palabras.

Fue una tarde estupenda.


Foto: Resurrección Bonilla.






Ben Clark, MEMORÍA




Ben Clark
MEMORÍA

Ben Clark nació en Eivissa (Ibiza) en 1984, volvió a nacer en 1999 tras un accidente de tráfico y afirma haberlo hecho una tercera vez sin haberse dado cuenta. En esta vida y en las dos anteriores ha publicado Secrets d’una Sargantana (2001), Cabotaje (2005, reeditado en 2008) y Los hijos de los hijos de la ira (2006, con el cual obtuvo el XXI premio de poesía Hiperión). Ha traducido los Poemas de amor de Anne Sexton y vive en Salamanca, donde trabaja como gestor cultural, colabora con distintos periódicos y revistas y se esfuerza en ser un pésimo estudiante de filología. MEMORÍA cierra la Trilogía del Somme (Los hijos de los hijos de la ira, El arrecife y MEMORÍA) a pesar de que El arrecife permanece inédito y en quirófano. Su obra figura en algunas antologías y en otras no.Poemas que hablan de víctimas y verdugos, de consecuencias y ausencias, de personajes desdibujados sin esperanza y sin apenas convencimiento. MEMORÍA no es un poemario sobre los muertos: es un libro sobre los que querrían vivir. “A mí nadie me exigió escribir en verso. Por eso sigo haciéndolo: es lo único que hago sin saber muy bien qué sentido tiene”.
ISBN: 978-84-93609-33-7

DISTRIBUCION: www.arcdebera.com
MEMORÍA
Colección: Huacanamo poesía nº 2
Ya estoy deseando tener este libro. El título ya me ha atrapado. A veces he comprado libros por el título, por el olor, por la palabra final. De éste también me intriga el breve resumen que hace el poeta. Voy tras él.

El poeta Luis Luna en el Ateneo de Madrid

Luis Luna presenta su último libro, Territorio en penumbra. Estará junto al editor y a la crítica y poeta Alejandra Aventín. Será en el Ateneo de Madrid a las 22,30 del viernes 13, dentro del ciclo Los viernes de la cacharrería que coordina Miguel Losada.

Recordad que el Ateneo está en la c/Prado 21, muy cerca de varios metros: Sol, Antón Martín, Tirso de Molina.

febrero 11, 2009

Julio César Navarro

ASOCIACIÓN DE ESCRITORES Y ARTISTAS ESPAÑOLES

Miércoles, 11 de Febrero 2009

Homenaje al poeta

Julio César Navarro

y presentación de su libro

"TODO SIGUE ASÍ"


Intervienen:


LUIS ALBERTO DE CUENCA, ANTONIO RÓMAR, JESÚS URCELOY.


El acto tendrá lugar a las 8 de la tarde en:

c/Leganitos,10. 1º derecha

28013 Madrid





Le conocí poco, o no tanto como me hubiera gustado, nos faltaron tardes para compartir. Era compañero de clase de poética, muy alto y delgado, se sentaba enfrente de mi, apenas hablaba durante la clase, de vez en cuando leía y era cuando los demás nos quedábamos sin palabras, sólo las suyas revoloteaban por la clase como un halo.


Su libro es magnífico, un gran poeta y excelente persona.


febrero 10, 2009

Fundación Centro de Poesía José Hierro


El miércoles 11 de febrero a la 19 hrs presentación del libro Torrijas y Balas de Miguel Ángel Martín.


Torrijas de leche y miel habrá, lo ha prometido, y las balas, preguntonas, las podemos poner nosotros. Se rumorea que se le ha visto leer en el Bukowski.


Habrá que acudir y ver qué nos cuenta el "profe", un buen momento para "atacarle", discretamente, y ponerle nerviosillo. Es hora de hacerle sufrir un poco y... lo que le queda. Aunque es seguro que nos hará pagar por ello.


Por allí andaremos.




Premio Margarita Hierro


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febrero 09, 2009

Desde:La Balanza de cristal


Últimas noticias
08/02/2009 - Urgente... se necesitan algunos artículos para el salvador (ver lista).
Como la gran mayoría sabeis Felix está aquí y nos ha traido una lista de cosas que le gustaría llevarse en su viaje de vuelta, ponemos en este artículo la lista de material por si alguien las tiene usadas y quiere donarlas, las que no consigamos se intentaran adquirir en España al mejor precio posible.
Gracias a todos.
Mucha suerte chicos.

La invención de la soledad, Paul Auster

Fragmento:

Van Gogh a su hermano: "Esta vez se trata sólo de mi dormitorio... La visión del cuadro debe hacer descansar la mente o, más bien, la imaginación...


Las paredes son violetas claro, el suelo de baldosas rojas.


La madera de la cama y de las sillas es del color amarillo de la mantequilla fresca, la sábana y las almohadas de un verde limón muy claro.


El cubrecama escarlata, la ventana verde.


La mesa de tocador naranja, la jofaina azul.


Las puertas lilas.


Y eso es todo, en esta habitación con las persianas cerradas no hay nada..."



Sin embargo, al examinar el cuadro con atención, A. no pudo evitar sentir que Van Gogh había creado algo muy distinto de lo que se proponía. Mientras intentaba penetrar en la habitación del lienzo, comenzó a verla como una prisión, un espacio imposible, una imagen no ya del lugar donde vivir, sino del espíritu forzado a residir en ella. Si se observa con atención se ve que la cama bloquea la puerta, las persianas están cerradas, no se puede entrar; y una vez dentro, es imposible salir. Cautivo entre los muebles y los objetos cotidianos de la habitación, uno comienza a oír un gemido de sufrimiento en el cuadro y una vez que se escucha por primera vez resulta imposible detenerlo. El hombre del cuadro ha estado demasiado tiempo solo, y ha luchado demasiado en las profundidades de su soledad. El mundo acaba ante esta puerta-barricada, pues la habitación no es una representación de la soledad, sino su misma sustancia.
"Y eso es todo, en esta habitación con las persianas cerradas no hay nada..."
Observando esta pintura, yo nunca había sentido la sensación de opresión. Después de leer a Paul Auster vuelvo a la pintura y de alguna forma oigo ese gemido, siento la soledad.

febrero 08, 2009

POESÍA COMPLETA : Sylvia Plath





POESÍA COMPLETA



Sylvia Plath





por María Jesús Silva

Datos biográficos: Sylvia Plath nació en Boston el 27 de octubre de 1932 y murió en Londres el 11 de febrero de 1963. Está considerada como una de las figuras femeninas más importantes de la literatura del siglo XX. Es conocida como poeta aunque también tiene obras en prosa, relatos, ensayos y una novela semi-autobiográfica, La campana de cristal, donde narra sus aventuras de juventud, el descubrimiento del sexo, el internamiento en una clínica psiquiátrica, la relación amor-odio con su familia. Se la reconoce como una de las principales cultivadoras del género de la poesía visionaria como a William Blake o Dylan Thomas, aunque otros la catalogan de poeta confesional, genero iniciado por Robert Lowell. Casada con el también escritor Ted Hughes, se separaron menos de dos años después del nacimiento de su primer hijo. La separación fue producida por la aventura amorosa que mantenía Hughes y la poetisa Assisa Wevill. En el invierno de 1963 con muy poco dinero y enferma se suicida asfixiándose con gas mientras sus hijos, de tres y un año, duermen. Está enterrada en el cementerio de Heptonstall, West Yorkshire.Cuando Sylvia Plath murió, ya había escrito una gran obra poética. Plath empezó a ensamblar sus poemas en un hipotético poemario que presentaba a concursos y editoriales, ese poemario fue evolucionando y cambiando de nombre, a veces el nuevo título no duraba más de dos semanas. Existe en su escritura un punto de perfeccionamiento constante, cada vez que construye un nuevo poemario arrincona el anterior; lo nuevo y lo viejo, esto le induce a cambiar el título constantemente. Sin embargo, esa mezcla de poemas antiguos y algunos nuevos fue lo que la llevó a firmar el contrato en 1960 bajo el título, The Colossus, donde identificaba la figura de su padre con los horrores del nazismo. Durante dos años siguió escribiendo igual pero ya no intentaba encontrar un título-madre con desesperación. Cerca de la Navidad de 1962 Plath recogió y ordenó en una carpeta los poemas que hoy conocemos con el nombre de Ariel, apuntó que la secuencia empezaba con la palabra “amor”y terminaba con la palabra “primavera”. Así lo publicó años más tarde su hija Frieda. Este volumen era algo distinto de lo que la poeta había planeado, incluye parte de lo que tenía escrito y unos veinte poemas nuevos. En 1982, Plath fue la primera poeta en ganar un premio Pulitzer póstumo por Poemas completos-The Collected Poems (1981).


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febrero 07, 2009

La lavadora

Sólo una cosa no hay. Es el olvido.
(Borges)

He puesto la lavadora.
La ropa queda distorsionada
el agua entra, el color
y la forma cambian,
se ahueca, se esponja, se crece.
La espuma adquiere
un tono grisáceo, pardo,
frío de un rayo oscuro.

Tu camiseta azul destiñe
cubriendo todo de una sombra marina,
destila el negro de la voz ronca
del sudor rancio de los meses.
El algodón gotea saliva evaporada
en el silencio,
quedan restos de lágrimas colgados en el ribete del cuello
ensanchado por los años,
una manga muestra la risa
la suavidad del antebrazo
amarrando una cintura,
la otra exhuma imágenes opacas,
jaulas, amputación de alas,
ahogo, desesperación, reclusión.

Mis ojos no dejan de girar
en el baile de agua y jabón
el tejido gastado y escuálido
deja ver un trasluz de niebla,
párpados cerrados,
piel descamada apagando una llama
entre las manos
que desaparece en la inmensidad de la caja.

Un pañuelo se aleja hacia la brisa
mil flores que abre la cortina del suavizante,
lo cubren, lo estrechan.
El aclarado precipita
los sentimientos sonámbulos
hacia el vacío del desagüe.

La lavadora ha concluido el ciclo.
La ropa aparece con pinceladas abstractas
en tono azul.

Todo se ha perdido.

Nada es recuperable.

Tomo una bolsa de plástico,
deposito toda la ropa dentro
la cierro y la tiro a la basura.
Algún recuerdo queda al descubierto
las notas de un tango hacen intento de sonar
un beso me golpea los labios.
Aprieto más fuerte la bolsa contra el fondo del cubo.

Nada sirve.

Todo es deshecho.

Sólo el pañuelo viejo y pequeño
parece salvado.



María Jesús Silva

febrero 06, 2009

NOUVELLES D'ESPAGNE

Castán y Sipán, en la prensa gala.


La publicación francesa "Brèves. Anthologie permanente de la nouvelle" ha elegido algunos de los relatos de los altoaragoneses Carlos Castán y Óscar Sipán para dar cuerpo al último número de la revista, dedicado a las creaciones españolas.La zaragozana Soledad Puértolas también aparece en esta lista junto a creadores como Juan Bonilla o Fernando Iwasaki, "gente de un nivel importante y a los que admiramos", apuntó Óscar Sipán, quien seleccionó para la ocasión dos de los textos de su último libro, "Avisos de derrota", concretamente los titulados "Un genio en la Tierra" y La cara oculta de los hombres". Junto a ellos aparece el texto de Carlos Castán "Exilios" y el de Soledad Puértolas "Los perros de Bogotá". D.A.





Enhorabuena a todos.

febrero 05, 2009

Azken bala/La última bala, Hasier Larretxea



Nuevo libro de Hasier Larretxea, editorial Point de lunettes. Este poemario nos habla de llegar a las entrañas, nada de quedarse raspando la piel, no, abrir profundamente a golpe de bisturí, ir haciendo capas, amputar y suturar, y desde luego no olvidar. El poeta va adentrandose a golpe de palabras, de versos, de imágenes que se nos clavan a la misma velocidad que leemos los poemas.


La violencia vasca es algo que nos hiere a todos, pero sólo unos pocos se atreven a poner su voz denunciando y acusando, poniendo rostros y escenas. Hasier es un valiente al escribir estos poemas, alguien sin miedo que se levanta una vez más y lanza versos como balas humanizadoras, pacifistas, cansadas, muy cansadas de esperar.




Jabo H. Pizarroso ha hecho el prólogo del libro, que recomiendo leer. Hay un fragmento que a mí me gusta especialmente: (...) los huecos de las hojas de papel se tapan, y desde la lejanía escuchamos los disparos como mensajes perdidos en el tiempo (...) Hasier nos coloca de espaldas a un muro. Ese muro es nuestra conciencia. Ese muro es nuestro pasado y nuestro futuro y también un montón de balas en el desierto y enterradas. (...)

Los poemas están escritos en euskera y traducidos por Ángel Erro.
Os dejo con un poema:
He perdido un hermano.
He perdido media vida.
Perder, he perdido la risa.
La esperanza.
He perdido el llanto.
He perdido la confianza.
Perder, he perdido casi todo.
Te he perdido a ti y a mi mitad.
He perdido lo que fui.
Dime,
¿qué me queda?
Hasier Larretxea
Fotos: María Jesús Silva.

febrero 03, 2009

Desde mi ventana con Bashö

Ah... flor de la mañana...
Hasta tú me abandonas.














La primera nieve
la precisa, justo
para combar las hojas de junco.
















Bajo el mismo techo
durmieron las cortesanas,
la luna y la flor del trébol.



En su ausencia
hacinado de hojas
el jardín de los dioses.


Fotos: María Jesús Silva