diciembre 29, 2011

¿Una 'peli' para pasar el fin de año?..Y qué peli!!!

CUANDO HARRY ENCONTRÓ A SALLY


                              

[Harry]
Te quiero cuando tienes frío estando a 21º, te quiero cuando tardas una hora para pedir un bocadillo, adoro la arruga que se te forma aquí cuando me miras como si estuviera loco, te quiero cuando después de pasar el día contigo mi ropa huele a tu perfume y quiero que seas tú la última persona con la que hable antes de dormirme por las noches. Y eso no es porque esté solo ni tampoco porque sea Nochevieja. He venido aquí esta noche porque cuando te das cuenta de que quieres pasar el resto de tu vida con alguien, deseas que el resto de tu vida empiece lo antes posible."

diciembre 24, 2011

FELIZ NAVIDAD


Dos estrellas (Sobre el paisaje nevado)

Las dos estrellas mellizas
señalan rumbos contrarios.
Los Magos y los Pastores
andaban desconcertados.
Belén: diez leguas al este;
Belén: cien mil leguas de años;
Belén estaba perdido
en el tiempo y el espacio.
Y en aquel Belén desierto,
en lo tibio del establo,
juega el Niño con sus ojos,
sus estrellas de oro pálido.

Texto e imagen: José Hierro

diciembre 20, 2011

OTRO NOCTURNO

La luna, como la esfera luminosa del reloj de un edificio público.
¡Faroles enfermos de ictericia! ¡Faroles con gorras de "apache", que fuman un cigarrillo en las esquinas!
¡Canto humilde y humillado de los mingitorios cansados de cantar! ¡Y silencio de las estrellas sobre el asfalto humedecido!
¿Por qué, a veces, sentimos una tristeza parecida a la de un par de medias tiradas en un rincón? Y ¿por qué, a veces, nos interesará tanto el partido de pelota que el eco de nuestros pasos juega en la pared?
Noches en las que nos disimulamos bajo la sombra de los árboles, de miedo de que las casas se despierten de pronto y nos vean pasar, y en las que el único consuelo es la seguridad de que nuestra cama nos espera, con las velas tendidas hacia un país mejor!

Oliverio Girondo

De Veinte poemas para ser leídos en un tranvía, antologado en Antología de la poesía hispanoamericana contemporánea, 1914-1970 (Alianza Editorial, Madrid, 1971).

diciembre 18, 2011



No podría reconciliarme con las cosas,
ni aunque cada instante tuviera que
arrancarse al tiempo para besarme.

CIORAN
Imagen: Reloj sin tiempo de Rufino Tamayo

diciembre 16, 2011

HE LEÍDO


Los jardines secretos de Mogador
Alberto Ruy Sánchez
Alfaguara, 2001

El autor nos lleva por el laberinto del deseo en una búsqueda que parece no tener fin. Es un camino para explorar todas las posibilidades eróticas que nos ofrece el sueño, la aventura, hasta encontrar lo buscado. No hay tregua, ni cansancio, ni aburrimiento, sólo lucha y deseo para dar un paso más y llegar. Allí está lo amado y todo el placer que eso conlleva.

En una ciudad real se crea la imaginaria, donde late lo erótico, donde está ese laberinto lleno de puertas que conducen al jardín de los deseos, a la voz del mar, al lecho, al cementerio, al viento…

El libro comienza con la imagen de una mujer, Jassiba, que pasea por las calles del mercado de Mogador, con las manos tatuadas y llenas de pétalos de flores. El hombre que la encuentra y la retiene se brinda al desafío de descifrar el mapa de sus deseos. Comienzan una relación llena de sensualidad y sexo, pero ella se cansa de las muestras de insensibilidad de su amante y le exige que salga a buscar jardines ocultos y se los muestre, sólo así volverán a hacer el amor. Pero en Mogador no hay jardines. Sin embargo, él presta atención y encuentra todos los jardines que existen fuera de las plantas. Así vamos descubriendo los relatos de esos jardines de colores, de aromas, de especias, de miradas, de cerámicas en las fuentes, de telas bordadas...que le muestra noche tras noche, llenos de erotismo, deseo y espiritualidad.

Un fragmento:

Era en Mogador la hora en que los amantes despiertan. Todavía traen los sueños enredados en las piernas, tras los ojos, en la boca, sobre las manos vacías.

De un beso a otro ellos duermen. El mar ruge hacia el sol y los despierta. Pero ellos abren los ojos muy adentro del sueño, donde se aman y se gozan y también a veces se padecen.

Era en Mogador a la hora en que todas las voces del mar, del puerto, de las calles, de las plazas, de los baños públicos, de los lechos, de los cementerios y del viento se anudan y cuentan historias.

En la Plaza Mayor de Mogador, un hombre traza un círculo imaginario con la mano extendida y se coloca en el centro. Levanta los brazos al cielo y convoca a los vientos.(…) El halaiquí hace ademanes que la gente sigue tanto con la mirada como con la respiración. Mira a cada uno a los ojos. Cambia de tono y dice:

-Hoy vengo a contarles la historia de un hombre que se transformo en... (…)
-¿Sabes en qué se convirtió ese hombre? (…)
-¿Alguien puede decírmelo?
-Se convirtió en un perro. En un pez, en un pájaro. (…)

El halaiquí deja que casi todos digan algo. Finalmente hace con las manos un gesto brusco que exige silencio. (…)

-Se convirtió en una voz. Una voz que busca ser escuchada con especial atención por la persona que ama. (…) Esta es la historia de un hombre que se convirtió en una voz para habitar el cuerpo de su amada. Para buscar en ella su paraíso, su jardín único y secreto. (…)
Esta es mi historia… y nueve veces nueve comienza.

diciembre 13, 2011

N. S. HARSHA, "Ven y danos un discurso"




N. S. Harsha (1969, Mysore, Karnakata), presenta en este lienzo un trabajo de pintura en miniatura que hace referencia a la riqueza histórica y natural de la ciudad donde nace y aún continúa viviendo: "sólo pinto mi entorno, pinto mi tiempo".
"Ven y danos un discurso", que así se titula, está compuesta por seis paneles de acrílico sobre tela de 183 por 183 cm cada uno. Fue realizada en 2008, es su manera de ofrecer, como él mismo indica, una visión holística de la vida o de un acontecimiento concreto, una visión que hace referencia a la observación colectiva, "cientos de expresiones dentro de una sola".
A Harsha le gusta contar historias y eso se refleja en su interés por la repetición y una cierta simetría en composiciones a modo de rejilla, "es una estrategia personal para desmarcarme del bombardeo visual al que nos enfrentamos a diario".
"Ven y danos un discurso", es un enorme panel junto a otro formando una obra de más de quince metros de largo. Una, dos, tres, cien, trescientas, mil, dos mil... Infinidad de personas, todas sentadas, mirándonos de frente. Seres de todo tipo: hombres, mujeres, niños, fantasmas, hombres mitad hombre mitad animal, una mujer que acaba de dar a luz cubierta por una cortina, ascetas, animales, un hombre bomba... Entre ellos espesas humaredas negras.
Esta es una obra obra abierta. La interpretación depende de cada uno. Podemos interpretar a los personajes como queramos, compararlos con nuestros amigos o con personajes de película. Es una especie de censo del mundo que nos rodea en la que lo imaginario sucumbe a lo real o viceversa. Sólo el humo que sube y que baja cabría ser interpretado como símbolo de la búsqueda que está siempre encendida. 

Bibliografía
Reflejos  de la India contemporánea (Cat. Exp.) La Casa Encendida, Madrid.

diciembre 07, 2011

¿Qué es el tiempo?

Uf. Mal empezamos. A cuántos hombres y mujeres a lo largo de la historia les habrá sobrevenido esa misma paralizante sensación que San Agustín expresó tan lúcidamente: «Cuando no me lo preguntan, lo sé. Cuando me lo preguntan, no lo sé». Porque, si nos paramos a pensarlo un momento, ¿qué es antes?, ¿qué es después?, y sobre todo, ¿qué es ahora? Es más, cómo puedo pararme a pensarlo un momento, si no sé qué demonios es un momento.

La percepción interna del tiempo es algo que se nos escapa, los ahoras se nos escapan entre los dedos, uno tras otro. ¿Es el tiempo sólo eso, un fenómeno de los sentidos? ¿Depende de nosotros, es algo relativo? ¿O por el contrario es absoluto?…

A un lado del ring la concepción cristiana del tiempo, más de quince siglos de peso, pura linealidad, y a sus espaldas todo un equipo de santísimos entrenadores. En la esquina contraria del cuadrilátero, el concepto cíclico del tiempo de los griegos, veinticinco siglos de peso, con su famoso bucle interminable de ganchos y directos, y con el más estelar de los entrenadores, el mismísimo Friedrich Nietzsche y su eterno retorno. To do is to be. En las gradas, Newton, con sus postulados absolutistas, dispuesto a saltar en cuanto se tercie al otro lado de las cuerdas; el señor Kant, con el tiempo y el espacio en los bolsillos del abrigo, como condiciones a priori de la sensibilidad humana: To be is to do; y sentado un poco más arriba, Einstein y su teoría de la relatividad, entre muchos otros destacados asistentes.

El combate promete. Desde luego que promete. Sin embargo, nosotros a veces nos distraemos, hundimos la mano en el bol de las palomitas y nos quedamos un rato pensando en las cosas que de verdad nos preocupan, en nuestras musarañas. En que la vida es relato. En que el relato es tiempo. En que contar bien es desordenar ese tiempo. Y en cómo los desórdenes del tiempo te pueden asaltar en cualquier parte. Un desliz de la memoria, una disfunción de la memoria a corto plazo. Le puede ocurrir a cualquiera, a un hombre que va a ser ahorcado en un puente sobre un río de Alabama, o a un escritor checo que está a punto de ser fusilado por la Gestapo. La eternidad, el viaje en el tiempo, el milagro. ¿O es que acaso no dedicamos gran parte de nuestros momentos presentes a perseguir el tiempo perdido?... O no. O puede que el perseguidor de Cortázar buscara en realidad otra cosa. Quizá buscaba sólo ritmo. Do be do be do. Puede que fuese eso. Quizás el tiempo es movimiento, y música, y literatura, y sólo tenemos que dejarlo fluir por nuestro saxo.

Juan Jacinto Muñoz Rengel

Contestación publicada en el blog de Clara Obligado 13/10/11

diciembre 04, 2011

EL premio CERVANTES, fue para NICANOR PARRA



LA
POESÍA
MORIRÁ
SI NO
SE LA
OFENDE

hay
que poseerla
y humillarla en público

después se verá
lo que se hace


CRONOS
En Santiago de Chile
Los
días
son
interminablemente
largos:

Varias eternidades en un día.

Nos desplazamos a lomo de luma
Como los vendedores de cochayuyo:
Se bosteza. Se vuelve a bostezar.

Sin embargo las semanas son cortas
Los meses pasan a toda carrera
Ylosañosparecequevolaran.

  IX
Ahora que ya revelé mi secreto
quisiera despedirme de todos ustedes
en total armonía conmigo mismo
con un abrazo bien apretado
por haber llevado a feliz término
la misión que el Señor me encomendó
cuando se me apareció en sueños
hace la miseria de 22 años
juro que no le guardo rencor a nadie
ni siquiera a los que pusieron en duda mi virilidad
sepan esos reverendos señores
que soy un hombre totalmente normal
y perdonen si me he expresado en lengua vulgar
es que esa es la lengua de la gente.

NICANOR PARRA

diciembre 01, 2011

DICIEMBRE


Por fin ha llegado diciembre. Con sus pies planos deja un rastro en los campos. Un rastro plateado como un sonido de campanas. ¡Campanas de mi aldea! Pero mi aldea, que vive únicamente en mi cabeza, es un sueño que duerme. Y yo velo al caer la tarde. Mañana tal vez me despierte la angustia con el canto de un gallo. Y todo, en fin, es igual, y también el año es igual, sucederán muchas cosas en el mundo y muchas en mi alma, pero quedarán un calendario y las campanas de mi aldea. Aunque sólo sean un lugar común.
Antonio Tabucchi