enero 29, 2014

GREGAL ÍNTIMO

En el metro, en el mercado,
en los pasillos de los hospitales,
veo que pasa delante de mí,
sin repetirse,
una cadena de hombres.

Se descuelgan de mi mente,
no me miran, se alejan,
y sus ausencias son las estrias y arrugas
de mi rostro.

Francisco Javier Irazoki
De su libro Retrato de un hilo. Hiperión, 2013

enero 27, 2014

El martes 28 de enero, a las 20 hrs, haré una lectura de poemas en el Casino de Madrid, calle Alcalá, 15. 
Estaré en la Tertulia Poética que dirige Alfredo Gómez Gil. Leeré 'El desorden de noviembre', y otros poemas.
Será un placer encontrarme allí con vosotros.

enero 23, 2014


ANOCHECER DESDE LA TERRAZA

De un color violeta, a contra luz,
la montaña pelada junto al mar
parece una cabeza de caballo
a medio sumergir.

Contemplo las tres manchas más claras que descienden,
la mujer y dos niños.
Atraviesan los tres, volviendo a casa,
las olas transparentes del crepúsculo.
los niños van delante y corren,
y señalan el mar, tan grande como el cielo,
con barcas como insectos pegados a un cristal.

La oscuridad, de pronto, se ha vuelto más intensa:
No se separan de ella, tienen miedo.
Las primeras lecciones sobre el vértigo.

Joan Margarit
De su libro Cálculo de estructuras

enero 19, 2014


 LA CASA

Cómo disolver una casa, la estructura
de canela simple, sólida en la memoria;
los travesaños de letras de molde
y las ventanas que enmarcan un único paisaje,
lívido, de la infancia.
Cómo estallar la ceniza y absorberla
por un agujero negro, o mejor luminoso, clarisimo
que brille hasta el fin y se apague.
cómo no entrar ni salir, que no haya un porche
ni una escalera, ni una sala, ni una madre
al fondo de un sillón, y un hermano por siempre en el baño
descubriendo su adolescencia.
Cómo, una vez la casa quieta, borrar
la ausencia del padre
instalada con rabia de polvo en el vacío.

Noni Benegas
En voz alta, Hiperión

enero 16, 2014

 
Todo se dice antes de decirse.
Leemos, con fe antigua, ese papel
que pasa bajo el peso de la puerta.
En la televisión
se enciende la invasión.
Se nubla la codicia contra un pueblo
con el troncar del vuelo de un odio calculado.
Cuándo les va a quemar la despedida.
Opongo eternidad, no opongo dioses
a la tiniebla fría de morir
cuando incluso la luna ya no sea
y deje el pueblo oscuro y suene el grillo
igual que olvidaremos nuestra vida,
la pereza azulada de los muelles
que se ensanchaban al partir el barco.
Y cuando no ser más risa en el baile
y el vino del amor la noche clara
y la resurrección.

Álvaro García  De su libro Canción en blanco

enero 13, 2014

No se parte.-Reanudemos los caminos de aquí, cargado con mi vicio, el vicio que ha desplegado sus raíces de sufrimiento en mi costado, desde que tuve uso de razón,-que sube al cielo, me golpea, me derriba, me arrastra.
La última inocencia y la última timidez. Ya está dicho. No llevar al mundo mis desganas y mis traiciones.
¡Vamos! La marcha, el fardo, el desierto, el hastío y la cólera.
¿A quién alquilarme? ¿Qué bestia hay que adorar? ¿Qué santa imagen atacan? ¿ué corazones destrozaré? ¿Qué mentira debo sostener? -¿En qué sangre, caminar?
Mejor, preservarse de la justicia. -La vida dura, el simple embrutecimiento, -levantar el puño descarnado, la tapa del ataúd, sentarse, ahogarse. Así, nada de vejez, ni de peligros: el terror no es francés.
-¡Ay!, estoy tan desamparado que ofrezco a cualquier imagen divina, impulsos hacia la perfección.
¡Oh mi abnegación, oh mi maravillosa caridad!, aquí abajo, sin embargo.
De profundis, Domine, ¿seré idiota?

J.Arthur Rimbaud
Una temporada en el infierno

enero 09, 2014




AMOR Y CARACOLES

El día que tu quieras
me llamas y nos despedimos un poquito
compartimos el portal y nos hacemos
un nudo en la garganta,
uno de esos nudos que te dejan sin habla
de los que llenan el cuerpo de viernes y caracoles,
o si lo prefieres nos confiamos un secreto
y la pasión por Nicaragua,
el misterio de las 39 rosas rojas
y ese color que nunca tuvo la tristeza.
El día que tu quieras
me atas a la cama y nos despedimos
de lo poéticamente correcto
y en lugar de escribir versos nos tatuamos un delirio
o dejamos pasar el tiempo
y reventamos de utopía
este momento de carne, sudor y risas.
El día que tu quieras
mientras alguien intenta explicar este poema
nos casamos con la vida y engañamos al mundo
como el mundo engaña al hombre
y el hombre a los caracoles.

Uberto Stabile

enero 05, 2014

Un recuerdo



En algún lugar del cerebro, en el secreto Departamento de Información Esencial, está el día en que mi padre me explicó la función de la plomada y, en especial, de la burbuja de aire en el tubo de agua del nivel. La casa se apoya en esa burbuja de aire, aquí, como lo ves. La burbuja ve mejor, mucho mejor, que el ojo. La pequeña burbuja tiene información de las coordenadas terrestres, de los meridianos y paralelos. La burbuja corrige el ojo. No se deja engañar. Siempre es sincera. Tú levantas una pared y te parece que lo estás haciendo de maravilla, pero igual va la burbuja del nivel y te dice que no, que no va del derecho, por más que tú insistas. Y es ella la que tiene razón.
La burbuja del nivel, aquella gota de vacío inteligente, ejerció desde entonces una atracción hipnótica sobre el ojo.

MANUEL RIVAS
De su libro Las voces bajas