julio 29, 2011


"La vida no es más que un proceso de pérdida continuada. Las cosas importantes caen de nuestras manos como los pétalos de una flor. Las personas que amamos van desapareciendo de nuestro alrededor, una a una."
  
Haruki Murakami
 Fotografía: María Quintana Silva

julio 25, 2011

HE LEÍDO

 

31 Canciones NICK HORNBY
Editorial Anagrama 2004

Elvis Presley dijo una vez que la música es algo que te hace mover por dentro y por fuera. Nick Hornby,escribe este libro desde las canciones que le conmueven, las que amó una vez, las que ocupan un lugar significativo en la banda sonora de su vida.

Comienza con Teenage Fanclub y termina con Patti Smith, y su música creada en el río. Entre ellos Van Morrison, Bob Dylan, Nelly Furtado. Su libro es una crónica de instantes de recuerdos ligados a estas músicas tan fugaces y tan irremplazables.

No hace crítica musical, sólo atrapa la canción de forma íntima, divertida, sabia, haciendo cierta ironía al diseccionarlas con amor. Ahí está lo que nos engancha de este libro, no suena a crítica, ni a comparación. Es la sensualidad por la música simplemente. Es una autobiografía musical.

Capitulo 12

“BORN FOR ME” Paul Westerberg.

“Uno de los pocos consejos reales que tengo para ofrecer a las generaciones jóvenes: “¡ESTÁ PERMITIDO MARCHARSE!” Todavía recuerdo la senxasión de liberación que tuve cuando me metí en aquel pub; y si no me hubiera marchado del concierto de Zeppelin entonces, ¿quién sabe cuándo hubiera llegado a darme cuenta de que eso era posible? Oh, sabía que había gente que se marchaba porque estaba ofendida. Pero no sabía que estaba permitido irse si simplemente te aburrías un poco. Desde aquella noche he saboreado ese dulce alivio cientos de veces; me he marchado de películas, espectáculos y, por supuesto, del teatro. Si te sientas junto a mí en el primer acto de una obra de teatro y mi continuo movimiento te molesta, no te preocupes: no volveré después del descanso. Y te diré una cosa, no hay nada como el sabor de la pasta y un vaso de vino a las nueve y media si pensabas que no ibas a poder cenar hasta las once.”

julio 22, 2011

En mi ropa en la manta en el sofá hay pelos
tuyos que se enredan sigilosos
atándome los pies, desatando los recuerdos.
Los rastreo y recojo
y los he ido anudando
uno por uno, para hacerte un collar
que me sirva, de paso, como soga.
Lo ataré de noche a la bombilla del salón
a una silla,
y después de meterme la cabeza, y proferir
las palabras de sobra conocidas
daré una leve patada, y veré entonces
si son débiles los lazos de nuestro amor.

NIALLS BINNS
(poema tomado de su libro Canciones bajo el muérdago. Editorial Estruendomudo 2003)

julio 19, 2011


Las palabras siguen su viaje

¿Sufren en realidad los poetas más
que otra gente? ¿No es sólo
que a ellos les toman fotos
y se les ve hacerlo?


Los manicomios están llenos de aquellos
que nunca escribieron un poema.
La mayoría de los suicidas no son
poetas: una buena estadística.

Algunos días sin embargo quiero, todavía,
ser como otra gente;
pero entonces voy y hablo con ellos,
esa gente que se supone que son
distintos, y se parecen mucho a nosotros,
excepto que carecen de esa cosa
que pensamos que es una voz.

Nos decimos entre nosotros que ellos son más débiles
que nosotros, menos definidos,
que ellos son lo que nosotros definimos,
que les estamos haciendo un servicio,
que nos hace sentir mejor.

Ellos son menos elegantes en el dolor que nosotros.

Pero mira, dije nosotros. Aunque pueda odiar tus tripas
individualmente, y nunca quiera verte,
aunque prefiera pasar el rato
con dentistas, porque aprendo más,
hablé de nosotros en plural, nos uní
como los miembros de alguna caravana de la muerte
que es como nos veo, viajando juntos,
las mujeres con velo y de una en una, con esa mirada
hacia adentro y los ojos desviados,
los hombres en grupo, con sus bigotes
y pasatiempos y baladronadas

en el lugar al que estamos pegados, el lugar que hemos escogido,
un peregrinaje que tomó un rumbo equivocado
en alguna parte hace mucho y terminó
aquí, a plena luz
del sol, y las sombras duras rojinegras

desplegadas por cada piedra, cada árbol muerto misterioso
en sus particularidades, su doble gravedad, pero flotando
también en la aureola de piedra, de árbol,

y no estamos más malditos en realidad que nadie, mientras vamos
juntos a través de este terreno lunar
donde todo está seco y agoniza y está
tan vivo, hacia las dunas, desvaneciéndonos fuera de campo,
desvaneciéndonos fuera de la vista de los demás,
desvaneciéndonos incluso fuera de nuestra propia vista,
buscamos agua.

Margaret Atwood
Las palabras siguen su viaje
Luna nueva, 1984
Traducción de Luis Marigómez-

julio 16, 2011




"Se considera que todo arte, todo anhelo, así como cualquier acto y búsqueda aspiran a alguna forma de bien. Por consiguiente, se puede determinar, correctamente que el bien es aquello a lo que todas las cosas aspiran."

ARISTÓTELES, Ética a Nicómaco
Imagen: Le peintre au travail, Picasso.

julio 13, 2011

15

Queda el infeliz bajo la luz sin daño,
queda la bondad junto a la inconsciente belleza de los débiles,
esparcidos en la mesa quedan los retratos de familia, quedan los balnearios solitarios,
quedan los delfines muertos en las playas, el viento vuelca los jarrones en las lápidas,
queda noviembre solo, nadie recibe cartas, nadie llamará ya nunca por teléfono,
el loco abre la ventana, salta, el solitario abre la nevera, come,
los ancianos se congregan en los parques, los arquitectos proyectan otros barrios,
la muerte anda viva entre nosotros, los trenes parten a su hora,
el policía se recorta los bigotes, el juez hipoteca otra vivienda,
las corbatas se aprietan a los cuellos, se enroscan en su nido las culebras,
el cónsul envía un memorandum, el delator exige recompensa,
los periódicos publican desmentidos, el granjero poda los manzanos,
el poeta escribe su haikú, el muchacho se pinta las pestañas,
el notario recurre al cura, padre mi mujer me engaña,
los días se suceden invariables, ayer es un barranco helado,
la juventud termina, ahora resistir es ser mortales.

JUAN CARLOS MESTRE
de su libro LA TUMBA DE KEATS (Hiperión 1999)

julio 10, 2011

RITUS

Dice David Francisco "Vida y muerte viajan juntas en el mismo vagón de un tren regional. Siempre juntas, es el ritual.

Puedes subir o caer, ella está siempre a tu lado, esperando su turno, bailando su danza, seductora y macabra. El rito de lo inevitable."
Cuando compuse este tema hace ya casi veinte años no imaginaba que me acompañaría con tanta presencia en mi vida, como un viaje, un camino. Y lo ha hecho en diferentes formas, empezó siendo un tema con tintes psicodélicos que duraba más de veinte minutos con el grupo "El Cantò Fosc", para transformarse en una pieza de metal extremo que tocamos en muchos escenarios con el grupo "Entropia". Hace un tiempo, decidí hacer una versión acústica, un blues, triste y arrastrado.
Mi amigo David Francisco ha realizado este vídeo que me parece acertadísimo.
Espero que os guste.
Cesc Fortuny


julio 07, 2011

MALDICIÓN DEL COBARDE

Todo refugio acaba derrumbándose
Sobre quien lo encontró huyendo del riesgo.
Toda fuga es la flecha
Que se clava en la espalda de quien huye.
Toda huida es herida.
Todo pero es un fruto podrido entre las manos.
Todo miedo es miseria y no alimenta.
¿Cómo podrá vivir quien no está donde está?
¿De qué sirve este escudo
Si mi enemigo está dentro de mí?
No me pidas que ame la espada que me hiere.

VICENTE PIQUERAS

julio 04, 2011


LA INTUICIÓN DE SAMI

“Mi novio me ragaló para Navidad un gatito llamado Sami. Casi todas las tardes pasaba por mi apartamento a la salida del trabajo; pero no siempre lo hacía. Sin embargo, sólo tenía absoluta seguridad de que iba a venir cuando Sami iba a sentarse junto a la puerta unos diez minutos antes de que él llegara. No había manera de que yo le transmitiera señales, porque nunca sabía a qué hora llegaría mi novio, ni si pasaría ese día, así que lo que Sami tenía era una conexión especial con él. Demás, dudo que Sami pudiera oír su coche, pues yo vivía en el corazón mismo de una ciudad muy ruidosa y en una casa de muchas plantas y no podía llegar su sonido hasta casa.

Cuando mamá está de visita en casa y yo aún no he regresado, dice que Sami anticipa de la misma manera mi llegada, y yo vuelvo a casa en metro.
Así que también se ha creado una conexión conmigo.”

RUPERT SHELDRAKE, De perros que saben que sus amos están camino de casa.
Fotografía: Holly, CLARA QUINTANA SILVA