María Victoria Reyzábal, Madrid 1944, dice: "Escribir poesía es un dolor, un placer y una obligación. Lo que la poesía trasmite con las mínimas palabras no puede llevarlo a cabo ningún otro género. (...) La escritura poética exige capacidad de observación y de reflexión, interiorización de experiencias propias o ajenas esenciales, sensibilidad estética, dominio de la lengua... y, básicamente, honestidad ante el mundo y la propia escritura. Ser leal a uno mismo, a su sentir, a su decir, a su manera de expresarlo sin caer en las tentaciones degradantes de lo fácil o lo meramente comercial."

nunca estoy magnolia...

nunca estoy magnolia

ni colibrí

nunca estoy alborada

ni frutal

pero sí

he sido ciprés

he sido piedra pómez

he sido autonavaja

he sido deslenguaje

entre la multitudrebaño

nunca he estado líder

ni militar

ni monja

pero sí

soy barbitúrico

insomnio

rebelión indomable

soy poesía dislocada

muñeca rota

verbocasandra.

María Victoria Reyzábal

Antología Sharon Keefe Ugalde, 2007 En Voz Alta. Poesía Hiperión

Louise Glück

Poeta norteamericana nacida en  Nueva York en 1943. Es una de las figuras relevantes de la poesía contemporánea norteamericana. Ha recibido numerosos premios, entre los que se destacan el Premio Pulitzer 1993 por  "Iris salvaje".  Actualmente ocupa la cátedra de Literatura en la Universidad de Yale.

Dos poemas 


Nieve de primavera

Mira el cielo nocturno:
en mí poseo dos personas, dos clases de poder.

Estoy aquí contigo, en la ventana,
observando tu reacción. Ayer
la luna se alzó sobre la tierra mojada del jardín.
Hoy la tierra brilla igual que la luna,
como materia muerta, encostrada de luz.

Ahora puedes ya cerrar los ojos.
He escuchado tus llantos, también
los llantos anteriores a los tuyos,
y he sido sensible a sus demandas.
Te mostré lo que querías:
no la convicción sino el sometimiento
a la autoridad, que descansa en la violencia.

 

De "Iris salvaje"
Versión de Eduardo Chirinos

El iris salvaje

Al final del sufrimiento
me esperaba una puerta.

Escúchame bien: lo que llamas muerte
lo recuerdo.

Allá arriba, ruidos, ramas de un pino vacilante.
Y luego nada. El débil sol
temblando sobre la seca superficie.

Terrible sobrevivir
como conciencia,
sepultada en tierra oscura.

Luego todo se acaba: aquello que temías,
ser un alma y no poder hablar,
termina abruptamente. La tierra rígida
se inclina un poco, y lo que tomé por aves
se hunde como flechas en bajos arbustos.

Tú que no recuerdas
el paso de otro mundo, te digo
podría volver a hablar: lo que vuelve
del olvido vuelve
para encontrar una voz:

del centro de mi vida brotó
un fresco manantial, sombras azules
y profundas en celeste aguamarina.

De "Iris salvaje"
Versión de Eduardo Chirinos

HE LEÍDO

Video-objeto nº1: Metáfora en busca del lenguaje único & El luto de los colores

El grupo OXÍMORON, formado por Marian Raméntol, Jaume Vendrell y Cesc Fortuny i Fabre, nos presenta un nuevo trabajo, Video-objeto nº1: Metáfora en busca del lenguaje único & El luto de los colores. Todo contrastes, donde la poesía, la pintura y la música confluyen de un modo extraordinario y nos sorprende, nos atrapa Un conjuro donde acude la palabra, la imagen y el silencio. Una nébeda que hipnotiza y nos llena de imágenes cargadas de luz, de oscuridad. Lo viscoso se mezcla con lo fluido. Lo dulce y lo ácido se vuelve leche en la garganta y los ojos se abren, a la vez que los oídos se despliegan en dos tímpanos que vibran mientras las palabras lamen las manos retorcidas, transparentes, y se abren los dientes con un arrullo de ‘OM’. Ecos sosegados, secos, arqueados de misterio, crean el desconcierto que oprime y el corazón estalla con esta pócima maravillosa. Sonidos que curan y nos vierte en los cuencos del Himalaya repletos de vida. Crótalos nepalíes por donde escurre la sangre de los versos como voz ahogada. El beso, el ojo, la llave hacia otra dimensión, como en otro paralelo. Explosión de belleza en poesía, en pintura: extensión del arte. Testimonio de vida y muerte, de esa muerte interior que se sufre en soledad, en el silencio de las palabras contenidas en una crisálida de trazado largo y de colores, que protege el camino hacia otra fase de la vida, en otra morada, en otra estación. 

Todo esto y más es este videolibro que nos mancha, nos borra, nos tacha, nos araña y nos construye.

María Jesús Silva 

 

ADIÓS

Ya hemos gastado las palabras en la calle, amor mío,
y lo que nos ha quedado no basta
para alejar el frío de cuatro paredes.
Lo hemos gastado todo salvo el silencio.
Hemos gastado los ojos con la sal de las lágrimas,
hemos gastado las manos a fuerza de apretárnoslas,
hemos gastado el reloj y las piedras de las esquinas
en esperas inútiles.

Meto las manos en los bolsillos y no me encuentro nada.
Antes teníamos tanto que darnos;
era como si todo fuese mío:
cuanto más te daba más tenía que darte.

A veces decías: tus ojos son unos peces verdes
y yo me lo creía.
Me lo creía
porque a tu lado
todas las cosas eran posibles.

Pero eso era en el tiempo de los secretos,
era en el tiempo en que tu cuerpo era un acuario,
era en el tiempo en que mis ojos
eran realmente peces verdes.
Hoy son sólo mis ojos.
Es poco, pero es la verdad,
unos ojos como los demás.

Ya hemos gastado las palabras.
Cuando ahora te digo amor mío,
ya no pasa absolutamente nada.
Y sin embargo, antes de gastarse las palabras,
estoy seguro de que todo se estremecía
sólo con murmurar tu nombre
en el silencio de mi corazón.

No tenemos ya nada para darnos.
Dentro de ti
no hay nada que me pida agua.
El pasado es inútil como un trapo.
Ya te lo he dicho: las palabras están gastadas.

Adiós.

Eugenio de Andrade
Traducción: Ángel Campos Pámpano

Ya estoy de vuelta

Muchísimas gracias a todos por haber llenado mi habitación del hospital de flores y por acercaros cada día a darme un abrazo. Gracias a los compañeros que me habéis malcriado y mimado, qué gran lujo teneros a mi lado y contar con vosotros. Gracias por vuestros mensajes que no he podido atender. Sois maravillosos, ese algo especial dentro de mi vida que la hace mejor. Tengo una inmensa suerte por teneros a mi lado. Todavía quedan muchos días malos y la ‘recu’ va despacio, pero en cuanto pueda andar sin ayuda nos vamos de risas y de cañas. Os quiero un montón.

MIL GRACIAS

Me quedo con este pensamiento y con todos vosotros a mi lado:

“Desplegar las alas

e intentar de nuevo.”

Mario Benedetti.

Os dejo un poema

-63-

Colgada del mundo

con un solo brazo

que sujeta el peso de la lluvia

la cabeza de ciervo

las larvas de los intestinos

la fuga del amor

los silencios de escarcha.

En una sola mano

la casa triste

del cuerpo agazapado entre el dolor

en la sombra sin máscara.

Así se apaga la tarde

en el gong de la primavera

río nocturno que escurre

sobre siete tréboles de cuatro hojas.

MARÍA JESÚS SILVA

Jean Louis Aubert-dis quande reviendras-tu.

Estaré ausente por un tiempo.

Os dejo con esta canción que suena al final de la película 'Il y a longtemps que je t'aime', una de mis preferidas. La canción original es de Barbara, cantante y compositora francesa, está más abajo.
 

Bajo unas escaleras mecánicas. Al final de la cinta el suelo desaparece de los pies y siento ese dolor animal que me dobla en dos. Hace seis días que te has muerto. Me dejo escurrir pesada y lentamente por estas escaleras sin fin, que se alargan en una perfecta simetría con el abismo de la angustia que provoca tu ausencia. La fotocopiadora de la cabeza copia confusa recuerdos que repiten que te has muerto.
María Jesús Silva

Mi horno, Silvia Plath y yo 

"los años llegan como animales del espacio"

Silvia Plath

Abrir el portón de mi horno y contemplar los horrores de la caja de Pandora. Mirar el agujero negro y profundo que surge de la cocina ha sido siempre un recurso atractivo y repelente al mismo tiempo. El, ahí está, y yo, con la boca llena de bizcochos calientes, simulo no darme cuenta.

Una voz susurrante y femenina sale por algún resquicio metálico. Las rejillas del horno retumban como si fueran la celosía austera de una cárcel secreta. En ocasiones, brillos sutiles semejan las pupilas color miel de una mujer rubia y triste.

Solo una vez se me ocurrió meter la cabeza dentro y limpiar los restos de grasa. Mientras usaba la bayeta unos rasguños rabiosos dejaron de ser jeroglíficos. Una “S” entrelazada a una “P” se dibujan perfectas. Retrocedí despacio y nunca más he descendido a la cueva.

El día de mi cumpleaños no entro en la cocina. Mi familia lo sabe y trata de agasajarme, me pide tranquilidad, que cierre los ojos, que descanse… para matar el tiempo abro el periódico y cometo el error de acercarme a las páginas de cultura.

Hoy, 11 de febrero de 2013, cumplo cincuenta años, ella está ahí mirándome desde las fotografías, se llama Silvia Plath es poeta. Un día como este acostaba a sus hijos, encendía el horno y metía la cabeza dentro, al mismo tiempo yo nacía del interior de ese horno. Aún me siento tibio, hojaldre crujiente. Silvia lleva medio siglo esperándome.

Miguel Ángel Martín Alonso

FRANCISCO JAVIER IRAZOKI
Encuentros poéticos: Palabras al vuelo

Jueves, 14. Febrero 2013, 19:30 - 21:00 hrs.
Viernes, 15. Febrero 2013, 19:30 hrs.En el Ateneo de Irún

Encuentros poéticos organizado por Koldo Mitxelena Kulturunea y Kabigorri Ateneoa

La poesía de Irazoki

El poeta Francisco Javier Irazoki (Lesaka, Navarra, 21 de octubre de 1954) fue periodista musical en Madrid. Formó parte de CLOC, grupo de escritores surrealistas. Desde 1993 reside en París, donde ha cursado estudios musicales: Armonía y Composición, Historia de la Música, etc.

Como escritor, sus primeros poemarios editados fueron Árgoma (Estella, 1980) y Cielos segados (Universidad del País Vasco; Leioa, 1992), que incluía los tres volúmenes de versos escritos hasta esa fecha: Árgoma (1976-1980), Desiertos para Hades (1982-1988) y La miniatura infinita (1989-1990). Más tarde, Irazoki publicaría Notas del camino (Javier Arbilla Editor; Pamplona, 2002, con fotografías de Antonio Arenal), el libro de poemas en prosa Los hombres intermitentes (Hiperión; Madrid, 2006), La nota rota (Hiperión; Madrid, 2009), cincuenta semblanzas de músicos de épocas muy variadas, y el libro de versos Retrato de un hilo (Hiperión; Madrid, 2013). La Asociación de Escritores Extremeños y la Junta de Extremadura editaron en 2010 dos antologías-plaquettes de Irazoki.

Publica su columna Radio París en El Cultural, suplemento del diario El Mundo.

Quien desea poco, lo tiene todo
quien tiene nada, tiene el silencio porque es libre;
quien no tiene, pero tampoco desea,
es un dios que tan solo sonríe.

CHUANG TZU