He recorrido un largo camino,

el frío penetra mi ropa gastada.

Esta tarde el cielo está despejado,

¡cómo me duele el corazón!

Seihaku Irako

Fotografía: María Jesús Silva

PETER PAN

Si Peter Pan viniera a buscarme una noche azul, destruiríamos juntos los escuadrones de la muerte, rescataríamos a niños perdidos y borraríamos la traición de Wendy. Encenderíamos la oscuridad de mil ojos apagados en el horror de vidas arañadas por el hambre y la soledad, liberaríamos sonrisas de la cárcel donde se soñaron, cubriríamos corazones pequeños con abrazos muy grandes y atraparíamos a los justicieros mentirosos, a los destructores de la fantasía que mató a la inocencia. El Capitán Garfio, en un último intento, querría aniquilarnos con su afilado brazo de hierro, pero vencido, pondría rumbo hacia la cueva del olvido.

Si Peter Pan viniera a buscarme una noche azul, volaríamos hasta el amanecer girando en la segunda estrella a la derecha, justo allí, donde Campanilla derrama su polvo iluminando por siempre la senda al país de Nunca Jamás.

María Jesús Silva

Nota: Si Peter Pan viniera a buscarme una noche azul, es el verso de una canción de Ismael Serrano.

FELIZ NAVIDAD

ALFONSO PASCAL ROS

El poeta Alfonso Pascal Ros (Pamplona, 1965) ha publicado los poemarios

Poeta de un tiempo imaginario (El Paisaje, 1987), Convite de abalorios

(UGT-Juventud de Madrid, 1987), Lo que Hemingway contó de España

(Centro Municipal de Cultura de Pinto, 1987), Supe de ti tu incertidumbre /

Los poemas del apátrida (El Paisaje, 1990), Nocturnos sin protocolo /

Tirones (Medialuna, 1991), La quema de Van Gogh y otras visiones

(Juan Pastor, 1992), Modales de los cuerpos desolados /

De ti impaciencias (Ediplus, 1993), Los vínculos del verdugo

(Seuba, 1993), De aquellos mares estos sueños (Rialp, 1993),

Once poemas de cosas (Revista Archione, 1994),

Primera reunión – Antología (Medialuna, 1995), Modus faciendi

(Medialuna, 1999), Mares bajo noches (Bilaketa, 2000),

Cuaderno para Miguel [Oteizas] (Bermingham, 2008) y

Un hombre ha terminado de escribir (Celya, 2010).

Es también autor de poemarios para niños, piezas teatrales y libros de Historia.

Un poema:

POCOS DIRÁN QUE ANTES FUE UN GRAN HOMBRE

Pocos dirán que antes fue un gran hombre

que tuvo decisiones y a su lado

callaban los demás y se apartaban

cediéndole el asiento y los aplausos.

Que levantando un dedo se inclinaban

las cervices más duras a su paso.

Hablaban a su espalda de sus modos,

de aquel genio tan vivo y de las manos

que hasta al mismo diablo encomendaban

olor de multitudes, esas manos

hoy enfermas que buscan otro cuerpo

y que lo ignoran todo de estrecharlo.

ALFONSO PASCAL ROS

Poema incluido en el libro Un hombre ha terminado de escribir

(Celya; Salamanca, 2010).

ESTEL JULIÀ

Los poemas de Estel Julià (Valencia, 1962) han sido incluidos en las antologías

Poliversos I y Poliversos (Editorial UPV, 2007 y 2008), en catalán, así como en

Nueva York, versión 2.0 (Dulce Arsénico, 2008) y Sin dejar señales (Corona del Sur, 2010),

en castellano. Edita y diseña varias webs (3311 caracteres, En el andén, etc.).

Dirige talleres de poesía, participa en perfomances y colabora en varios medios de comunicación.

Un poema:

EL PULSO DE LOS DÍAS

Es el segundo día

que la encuentro en la calle.

Perdida sigue el rastro del pasado

que otros dejaron en los márgenes

de las esquinas.

Entre líneas se detiene, transita en los labios

incapaces de comer el sacrílego

roce de su pubis ligero.

Hoy entre sus patas sus pechos

de mujer laten

y en su vientre germinan

versos de luz, letras de fuga.

Es perra sola, sin destino,

salió huyendo una noche

de la ciudad oscura

de quien quiso apretar en su frente el gatillo

y asustado no pudo.

Esta mañana muy temprano

se ha escuchado el motor del camión

que la llevará a la perrera

al lugar sin renglones

del pulso sin caricia.

ESTEL JULIÀ

Poema inédito.

ADIÓS A ENRIQUE MORENTE

El niño Enrique Morente era extraño: se educaba guiando. Al frente de un grupo de turistas inventaba las historias de su tierra. Ahora lo veo en el documental Morente sueña la Alhambra. ¿Puede alguien agitar la coctelera donde choquen un poema de María Zambrano, un tango de Astor Piazzolla, los punteos de jazz de Pat Metheny, unos rasgueos de Juan Habichuela, los puntapiés del bailarín Israel Galván contra su propia sombra proyectada en una pared blanca, los alaridos del argelino Khaled y la distinción de la alemana Ute Lemper, y que el resultado no sea sólo un brebaje exótico? Él lo consigue. Se vale del ingenio de los invitados y añade una lucidez que acopla estéticas contrapuestas. También supera las disputas entre ortodoxos y renovadores del flamenco. Domina con exactitud los palos mayores del cante, pero sin rendirse a las cantinelas de los puristas, y sigue con su osadía de hombre adelantado. Pervive el niño-guía musical y en mi memoria aparece sentado junto al guitarrista Tomatito. Empieza el concierto y Enrique Morente canta como un perro afónico. Lo hace mejor que nunca, porque esa afonía está repleta de experiencias vividas.


FRANCISCO JAVIER IRAZOKI
(Texto publicado en El Cultural – El Mundo)

Vídeo realizado por VICTOR SARABIA

A mi hermano Miguel
In memoriam

¡Hermano, hoy estoy en el poyo de la casa,
donde nos haces una falta sin fondo!
Me acuerdo que jugábamos esta hora, y que mamá
nos acariciaba: "Pero, hijos..."

Ahora yo me escondo,
como antes, todas estas oraciones
vespertinas, y espero que tú no des conmigo.
Por la sala, el zaguán, los corredores.
Después, te ocultas tú, y yo no doy contigo.
Me acuerdo que nos hacíamos llorar,
hermano, en aquel juego.

Miguel, tú te escondiste
una noche de Agosto, al alborear;
pero en vez de ocultarte riendo, estabas triste...
Y tu gemelo corazón de esas tardes
extintas se ha aburrido de no encontrarte. Y ya
cae sombra en el alma.

Oye, hermano, no tardes
en salir. ¿Bueno? Puede inquietarse mamá.

CÉSAR VALLEJO

Imagen: sociedadperuanadepoetas.ning.com

UN CUENTO

La montaña

El niño empezó a treparse por el corpachón de su padre, que estaba amodorrado en la butaca, en medio de la gran siesta, en medio del gran patio. Al sentirlo, el padre, sin abrir los ojos y sonriéndose, se puso todo duro para ofrecer al juego del hijo una solidez de montaña. Y el niño lo fue escalando: se apoyaba en las estribaciones de las piernas, en el talud del pecho, en los brazos, en los hombros, inmóviles como rocas. Cuando llegó a la cima nevada de la cabeza, el niño no vio a nadie.

-¡Papá, papá! -llamó a punto de llorar.

Un viento frío soplaba allá en lo alto, y el niño, hundido en la nieve, quería caminar y no podía.

-¡Papá, papá!

El niño se echó a llorar, solo sobre el desolado pico de la montaña

ENRIQUE ANDERSON IMBERT

Imagen: encuentros.com

LOS ESCRITORES Y EL CUESTIONARIO PROUST: MUHSIN AL-RAMLI (24)

-¿Cuál es para ti la mayor desgracia?

- Las guerras.

-¿Dónde te gustaría vivir?

- Donde vivo ahora, en España.

-¿Cuál es para ti la alegría terrenal más perfecta?

- El entendimiento.

-¿Qué fallo perdonas más fácilmente?

- El que no esté intencionado.

-Tu héroe de ficción preferido.

- Don Quijote.

-Tu personaje histórico preferido.

- Gandhi.

-Tu heroína real preferida.

- Sor Juana Inés de la Cruz.

-Tu pintor favorito.

- Joan Miró.

-Tu compositor preferido.

- Mohammed Abdel Wahab.

-¿Qué cualidad aprecias más en un hombre?

- La sinceridad.

-¿Qué cualidad aprecias más en una mujer?

- La comprensión.

-Tu virtud preferida.

- La sabiduría.

-Tu actividad preferida.

- Leer.

-¿Quién o qué te hubiera gustado ser?

- Mecánico de coches.

-La característica principal de tu carácter?

- La confianza.

-¿Qué aprecias más de los amigos?

- Su paciencia.

-Tu mayor fallo.

- Engancharme al tabaco.

-Tu sueño de felicidad.

- Poder escribir todo lo que quiero.

-¿Qué te gustaría ser?

- Jubilado.

-Tu color favorito.

- Azul celeste.

-Tu flor favorita.

- Jazmín.

-Tu pájaro favorito.

- La gaviota.

-Tu escritor favorito.

- Hassan Mutlak.

-Tu poeta favorito.

- Mahmud Darwish.

-¿Qué aborreces por encima de todo?

- La injusticia.

-¿Qué figuras históricas aborreces más?

- Todos los dictadores.

-¿Qué reformas admiras más?

- Las poéticas.

-¿Qué don natural te gustaría poseer?

- Ser políglota.

-¿Cómo te gustaría morir?

- En paz, consciente, en mi pueblo natal y rodeado de mi familia.

-Tu actual estado de ánimo.

- Entre bien y normal.

-Tu lema.

- Conócete a ti mismo.

"Aquel que conquista a otros es fuerte, pero el que se conquista a sí mismo es poderoso"

LAO TSÉ

SIN TÍTULO

lo malo
en estos momentos
no es querer
follar
contigo

es apreciar
las pequeñeces
en los recovecos
de todas tus pecas

y es que estoy
en ese punto
al que llegas
en cada historia
que poco importa
si me tocas
el paquete
en el ascensor

plantas un beso canalla
antes de pirarte
a la rutina

o desbrozas
con mala hostia
mi alfombra
para venir
luego
a sentarte
en ella

y es que estoy
en ese punto
donde mirarte
el escote
me sigue encantando

y más
si alguien
me pilla
en el gesto

ÁNGEL RODRÍGUEZ
De su poemario inédito AMOR MANUAL.

Fotografía: Ángel Rodríguez

Mi único deseo es entregar todo este amor que se acumula

y es entonces cuando salgo de mi habitación

y camino por una calle cualquiera de cualquier ciudad

y hace un día de perros

llueve frío prisa

y entro en una fiesta a la que a nadie conozco

cierro el paraguas me quito el abrigo

también el sombrero las botas de agua

y al primer desconocido que pasa a mi lado

se lo entrego sin decir una palabra

eso es lo que me pasa amor.

ÓSCAR AGUADO

Imagen: Humberto Rivas

MARIAN RAMÉNTOL

EN CADA COLOR ABANDONADO

Hay un tiempo para los verdes que se pudren

y un compás para el amarillo de los locos.

En cada color abandonado,

una nota se reencuentra con sus muertos,

las calles abandonan su bozal, las ventanas

son el nuevo marco de los crucificados

que tienden los restos de sus pulmones al sol

y la palabra se hace carne lentamente

en el último andamio capaz de sujetar el mar.

MARIAN RAMÉNTOL

De su libro Los Muñecos diabólicos de mi caja de pájaros (IX Premio Vicente Núñez).

Imagen: Mujer perro, Paula Rego

"Cuanto fui, cuanto no fui, todo eso soy"

PESSOA

Fotografía: Autorretrato con mocasines Alberto García-Alix

ANTOLOGÍA POÉTICA DE FÉLIX FRANCISCO CASANOVA

La editorial madrileña Demipage ha publicado una antología poética de Félix Francisco Casanova, autor canario que falleció en 1976, a la edad de 19 años. El título completo de la obra es Antología poética – Cuarenta contra el agua y comprende 41 poemas seleccionados por el poeta Francisco Javier Irazoki. Estas son las opiniones aparecidas en algunos de los principales medios españoles y franceses:

- “¿Una promesa? Mucho más que eso: era el aire posado de una literatura insólita que llevaba hasta en los ojos” (Juan Cruz, El País).

- “Insólito, una suerte de ejemplar único en la literatura española” (J.J. Armas Marcelo, ABC).

- “La original potencia de su mirada al mundo en cierto modo le emparenta con otro malogrado y genial poeta del pop, el cantante británico Nick Drake (Vicente Molina Foix, Babelia).

- “Si convenimos en denominar genio a un hombre fecundo en afortunadas y audaces ocurrencias, Félix Francisco Casanova (1956-1976) mereció ese apelativo” (Fernando Aramburu, El Correo).

- “Autor de una obra turbadora y a la altura de los mejores” (Blanca Berasátegui, El Cultural).

- “La recuperación de este autor desaparecido enfrenta al lector con la genialidad adolescente y espontánea” (Peio Hernández Riaño, El Público).

- “Hay que inclinarse ante el talento excepcional de este joven poeta” (Martine Laval, Télérama, Francia).

- “… desbordante de invención, de lirismo febril, es obra de juventud. De juventud eterna” (Xavier Houssin, Le Monde, Francia).

CESC FORTUNY i FABRÉ

A LOS HIJOS MANCILLADOS POR LOS GÉRMENES

Me estoy bebiendo mi luz.

Te amamantas cuando oigo respirar

a los pobres nacidos del residuo,

de mi tierra de césped, de mi manto marrón.

Te alimentas, digo, de mis lúgubres fosas

tan solo contenidas en tu Alzheimer,

como el cerebro áspero, iridiscente,

cuando la presión perdida llamó a tu puerta

y te desesperó en su abismo de sufrimientos.

Pero soy peor náufrago en las viles catacumbas

de mi último tuétano.

Se acercan sin ojos, a horcajadas sobre algo que finge

estar vivo, que fornica la materia y viene

a calcinar a los hijos mancillados por los gérmenes.

Un abismo de zombies,

abortos de oquedades que horada el gusano

y que cercan nuestra pulpa como alimento.

La vida que llora cataratas verdes

baja las escaleras de la babosa

vomita la lluvia que discute a oscuras

en el nido de cada buitre,

el sol ya no reza en la calle infringida

por las bombas de amnesia,

ni se nutre del incomprensible discurso del mundo.

Serpientes y cuervos cruzan la ceniza

para que los niños asesinen a todos los poetas,

la barca transporta las raíces fangosas

y heladas de la muerte,

a la isla de arena,

donde los payasos esparcen su sueño clonado

y practican el crimen mental.

Abrasados por la orilla oscura del sol,

los palacios infectos como hijos de una guerra,

arden en un rostro

de estómagos y colchones vacíos.

Corazón senil de la llama que repta

como el arácnido y que hunde a la hoguera

en las calles prohibidas de Marrakech.

El caracol respirará el polvo de los muertos,

babeando el mármol dentro del caparazón.

Los locos andarán en silencio.

CESC FORTUNY i FABRÉ

De su libro La misteriosa canción de la sangre.

Imagen: Rest, Picasso

El día 17 de noviembre empieza la gira de presentación de Simpatía por el relato, cuentos escritos por rockeros.

Será en el Fnac de Callao (Madrid) y recorrerá España haciendo presentaciones en librerías y fiestas-conciertos con las bandas de los músicos-autores.

“Simpatía por el relato. Antología de cuentos escritos por rockeros”

Desde Julián Hernández de Siniestro Total a El Drogas de Barricada, pasando por Kutxi Romero de Marea o Rubén y Leiva de Pereza. 32 músicos participan en este libro, publicado por Drakul (http://www.drakul.es/) y coordinado por los escritores Esteban Gutiérrez “Bacø” y Patxi Irurzun. Los músicos se atreven con relatos de todo tipo: rocanroleros, biográficos, eróticos, incluso infantiles…

Algunos de los participantes escriben por primera vez un cuento para esta antología, los hay que ya son autores ampliamente editados, otros escribían y guardaban sus relatos en un cajón, que abren en exclusiva… Todos se sienten atraídos por la literatura (y a menudo las letras de sus canciones los delatan). Este libro, de hecho, pretende ser un punto de encuentro entre literatura y rocanrol, así como su blog http://simpatiaporelrelato.blogspot.com/ y las diferentes actividades que generará: presentaciones, conciertos, charlas, etc.

“Simpatía por el relato” sale a la venta en noviembre de 2010, aunque ya está en preventa en la web de la editorial con un 5% de descuento y envío gratis al domicilio.

Es además, un libro solidario, pues sus autores han cedido los derechos que la obra genere al comedor social Paris365 de Pamplona, y a la Asociación para la Cooperación con el Pueblo Saharaui “Río de Oro” de Fuenlabrada, para el proyecto “Vacaciones en Paz”, de acogida de niños saharauis durante el verano.

PRESENTACIONES

Será presentado en diferentes ciudades con fiestas y conciertos.

El estreno será el próximo 17 de noviembre en la FNAC de Callao (Madrid), a las 19:30. Posteriormente se celebrará una fiesta-concierto de presentación en la Sala Gruta 77 (C/Cuclillo, 6) con lecturas y música en directo y la presencia de muchos de los autores. La entrada es gratuita.

El día siguiente, 18 de noviembre, se efectuará la presentación en Fuenlabrada, con el mismo formato de fiesta-concierto, en la Sala El Grito (Pz. Huerto del Cura, s/n) a partir de las 19:30 horas. Actuaran Kike Babas & La Desbandada, Yeska, Insolenzia y Luter. La entrada es gratuita.

El día 19 de noviembre, estaran en Oviedo, en la Librería Cervantes, a las 19:00 horas. La fiesta será en La Antigua Estación, a las 21:30 horas con lecturas por parte de algunote los participantes y música (Los Majaderos y Black Horde). La entrada es gratuita.

Lista de participantes:

Julián Hernández (SINIESTRO TOTAL)
Kutxi Romero (MAREA)
Kike Suárez “Babas” (KIKE SUÁREZ & LA DESBANDADA)
Ajo (MIL DOLORES PEQUEÑOS/AJO)
Pablo Tamargo (BLACK HORDE)
Monty PEIRÓ (SWEET LITTLE SISTER/THE SHEENAS)
Carlos Pina (PANZER)
Juan Abarca (MAMÁ LADILLA)
Félix FX (EXTREMODURO/HASH/BOSCO EL TOSCO)
Indio Zammit (TARZÁN Y SU PUTA MADRE OCUPANDO PISO EN ALCOBENDAS)
Antonio Yeska (YESKA)
Eduardo Izquierdo (LOS HIJOS BASTARDOS DE HENRY CHINASKI)
Josu Arteaga (LA BANDA DEL ABUELO)
Antonio Suárez “Lulu” (FORRAJE)
Ángel Petisme (ANGEL PETISME)
Roberto Moso (ZARAMA)
Francisco Nixón (Fran Fernández) (AUSTRALIAN BLONDE)
Rubén Pozo (PEREZA)
Agnes (LILITH)
Enrique Villarreal Armendáriz “El Drogas” (BARRICADA/TXARRENA)
David Mardaras (HORSES OF DISASTER/DAVID MURDERS & THE REPRESENTATIVES OF EVIL)
Miguel Conejo “Leiva” (PEREZA)
David Suárez “Suarón” (LOS MAJADEROS)
Enrique Cabezón (ENBLANCO)
Daniel Sancet Cueto (INSOLENZIA)
Felipe Zapico Alonso (DEICIDAS)
Eduardo García Martín “Luter” (LUTER)
Octavio Gómez Milián (EXPERIMENTOS IN DA NOTTE)
Kike Turrón (TURRONES)
José Luis Moreno-Ruiz (LA ENFERMERÍA ELÉCTRICA)
Iñaki Estévez (THE BLACK DOGS/MEN OF ROCK Musika Elkartea..)
Javier Gallego “Crudo” (DEAD CAPO)

En proceso de destrucción

Desde el pedestal de frío

en el que habitas

observas con ojos de hielo

ordenas con corazón de escarcha

diriges con manos de nieve.

Te miro

como al jefe de una tribu

que crees tuya.

Sorbes sueños

que ayudaste a construir,

te ocultas en las sombras

de los que te protegen.

Yo los llamo corrompidos,

basura disfrazada

depredadores de derechos

con derecho concedido

a pisar piernas que no se doblegan,

callar bocas que gritan

cegar ojos que van más allá

de la frontera del iceberg.

A veces tiemblas, tienes miedo,

entonces te yergues

como un dios de piedra helada

y notas cómo ellos te miran

detrás de sus cadenas de cristal.

Ya quedan menos eslabones.

Cuando no quede ni un solo grillete

opresor de voluntad

te fundirás.

María Jesús Silva

LOS ESCRITORES Y EL CUESTIONARIO PROUST: FRANCISCO CENAMOR (23)

-¿Cuál es para ti la mayor desgracia?

Me temo que no hay una por encima de otras cuando hablamos del hambre, la guerra, las catástrofes naturales…

-¿Dónde te gustaría vivir?

En mi casa, rezo para que no tenga que venderla algún día para poder mantenerme económicamente.

-¿Cuál es para ti la alegría terrenal más perfecta?

El amor (mentira, el sexo).

-¿Qué fallo perdonas más fácilmente?

El pudor.

-Tu héroe de ficción preferido.

Gregory House.

-Tu personaje histórico preferido.

Ibn Arabi.

-Tu heroína real preferida.

Salma Hayek.

-Tu pintor favorito.

Goya.

-Tu compositor preferido.

Manolo Kabezabolo.

-¿Qué cualidad aprecias más en un hombre?

La independencia.

-¿Qué cualidad aprecias más en una mujer?

La independencia.

-Tu virtud preferida.

La generosidad.

-Tu actividad preferida.

Comer.

-¿Quién o qué te hubiera gustado ser?

Leo Messi.

-La característica principal de tu carácter?

La empatía.

-¿Qué aprecias más de los amigos?

Los abrazos.

-Tu mayor fallo.

La independencia exacerbada.

-Tu sueño de felicidad.

“Y cuándo nos veremos con los demás, al borde

de una mañana eterna, desayunados todos”, César Vallejo.

-¿Qué te gustaría ser?

Futbolista o en general, deportista de élite.

-Tu color favorito.

El azul.

-Tu flor favorita.

El clavel.

-Tu pájaro favorito.

El mirlo.

-Tu escritor favorito.

Feodor Dostoievski.

-Tu poeta favorito.

San César Vallejo.

-¿Qué aborreces por encima de todo?

La codicia.

-¿Qué figuras históricas aborreces más?

Las que cometieron crímenes contra la humanidad.

-¿Qué reformas admiras más?

Las que hacen a los seres humanos más libres.

-¿Qué don natural te gustaría poseer?

La inteligencia.

-¿Cómo te gustaría morir?

Abrazado a alguien, aunque no lo conozca.

-Tu actual estado de ánimo.

Arrancando motores.

-Tu lema.

Cuanto menos tienes más ricos somos todos.

KENNETH REXROTH

"Ellos dicen que esto no es un poema"

El orden en el universo
es sólo el reflejo
de la voluntad y la razón humanas.
Todo ser es contingente,
ningún ser subsiste por sí mismo.

Todos los objetos son movidos por otros objetos.
Ningún objeto se mueve por sí mismo.
Todos los seres tienen origen en otros seres.
Ningún ser lleva en sí su propia causa.
No hay ser que sea perfecto.
El ser ignora la economía.
Los seres se multiplican
sin una necesidad. No poseen
principio de razón suficiente.
El único orden de la naturaleza
es la relación armónica
de una persona con otra.
Las relaciones que abjuran de la persona
son por esencia caóticas.
Las relaciones entre las personas
son el modelo a través del cual vemos
en la naturaleza un sistema.
Desde Homero, todos los hombres sensibles
nos han exhortado una y otra vez
acerca de que el universo y
los grandes principios y fuerzas
que mueven el mundo, poseen armonía
sólo como reflejos
del coraje, la lealtad,
el amor y la honestidad de los hombres.
Dejados a su suerte, esos principios son crueles
y completamente superfluos.
El hombre que claudica ante ellos acaba en la locura,
mata a sus hijos, su mujer o sus amigos
y muere sumergido en el polvo sangriento,
habiendo destruido el trabajo
atesorado por las manos de otros hombres,
sólo quien es más listo que ellos logra sobrevivir
y encuentra un hogar donde envejecer.

Kenneth Rexroth fue uno de aquellos felices productos de una cultura, la norteamericana, que por momentos consiguió con éxito notable mantenerse ajena al cilicio académico y libre de la carga fastidiosa y paralizante de la tradición.

Cinco años de colegio fueron la única educación reglada de Rexroth. Los idiomas -hasta siete-, el saber enciclopédico, el juicio meditado y la voluntad lírica constituyeron el fruto de su trabajo ermitaño, al margen de “las fábricas de niebla” (universidades) y más al margen aún de los altares puros habitados por Eliot y compañía.

Un discípulo ha resumido su obra, tan heterodoxa y poliédrica, como una combinación en distintas dosis de erotismo, misticismo y revolución.

ANTONIO JIMÉNEZ PAZ

Antonio Jiménez Paz (La Palma, 1961) es autor de los poemarios Los ciclos de la piel (Ediciones La Palma; Madrid, 1992), Tratado de ornitología (La Calle de la Costa; Santa Cruz de Tenerife, 1994), Diario de la distancia (Huerga & Fierro Editores; Madrid, 1996), Tren de vida [1992-2002] (Baile del Sol; Tegueste, Tenerife, 2003), Casi todo es mío (Artemisa Editores; Santa Cruz de Tenerife, 2005; reeditado por Baile del Sol; Tegueste, Tenerife, 2008), Zoo sin fauna (Cuadernos Amerhispanos; México, 2009; republicado en formato ebook y en papel por Editorial 23 Escalones; Santa Cruz de Tenerife, 2010).

Un poema:

A FÉLIX FRANCISCO CASANOVA

Hay un hombre frente a mí
cuyo deseo es abrevar la marejada.
Con sesgo se retuerce,
como víbora serpentea,
me tira del calcetín...
este hombre no sé lo que quiere.

Fino como alambre,
ratero como los ladrones,
este hombre se babea
como rastrojo del alba.
Es casi una sombra,
casi un vuelco de luna,
casi una rana de estanque
caída en pedazos.
Hay un hombre frente a mí
que alimenta su veneno
con el caldo de mi piel.
Me ha chupado los labios
y ya no duermo en paz.

Lleva maletas de mi espacio.
La primera vez que lo vi
lucía blanca la yerba de su alfombra.
Y hoy, martes de dinosaurio,
roba hojas de mi despacho.
Hay un hombre frente a mí
callado y sudado,
no sabe desdoblar el insomnio
comprando silbos a la madrugada.

Pretende fomentar la brisa,
aumentar la huella dejada.
Pretende, al fin, quedarse ahí
y no sé cómo despedirlo.
Sentirse agua es su constancia,
aguarse su remordimiento.
Este hombre navega despacio
horadando soñoliento
las fauces de la noche,
el estertóreo rumor melancólico
de las aves en un cerco.
Hay un hombre frente a mí
penetrando el túnel de mis ojos.

Como rama de canela
se levanta su olor a madera,
como cigarra mortecina
aúpa en salto un presagio.
No tengo qué ofrecerle.
Tampoco él ofrece algo.
Urgente e incapaz se enamora
de la ciénaga, del leopardo,
del buitre ponzoñoso,
de la estercolera humana.
Y, disimuladamente, se escurre
entre mis papeles.

Arde su traje de lentejuelas,
se codea con el péndulo del sonido:
realmente un sonido basta.
Hay un hombre frente a mí
que ya no sé si está enfrente.
Pretende matarme,
llevarme al huerto de su escarnio.
Come alcanfor tintado
desnutriendo mi corazón por dentro.

Se estira al sol como lagarto,
como cántaro junto a la acequia,
como alvéolo borracho
me alcanza una copa
repleta de fécula eyaculada.
Pretende convertirme

en un muerto manso.
Acepto la inexactitud
del sexo que me ha robado.
Hay un hombre frente a mí.
No sé cómo enterrarlo.

ANTONIO JIMÉNEZ PAZ